Me llamo Luca Ferrante y durante 24 años he guardado un secreto que me ha perseguido cada día, cada hora, cada minuto desde que tenía 9 años.

Y escuché a un niño de mi misma edad decirme algo imposible, algo que ningún ser humano podía
saber, algo que se cumplió exactamente como él lo predijo.

Actualmente soy arquitecto, vivo en Milán
y fui vecino de Carlo Acutis durante 15 años.

Lo que voy a contarles hoy destruirá todo lo que
creen saber sobre el tiempo, sobre el destino y sobre la muerte.

Porque Carlo no solo sabía cuándo
iba a morir, sabía exactamente qué iba a pasar con mi familia el día de su muerte y me lo dijo cuando
tenía 9 años, 7 años antes de que sucediera.

Era marzo de 2000.

Mi familia acababa de mudarse al
edificio número 28 de Vía Alesandro Volta en el corazón de Milán.

Yo tenía 9 años, era hijo único
de padres trabajadores, mi padre era ingeniero y mi madre profesora de secundaria.

El apartamento
que compramos estaba en el segundo piso, justo debajo de la familia Acutis, que vivía en el
tercero.

Recuerdo el día de la mudanza porque fue la primera vez que vi a Carlo.

Yo estaba ayudando
a cargar cajas cuando escuché una voz desde arriba.

Bienvenido, soy Carlos.

Levanté la vista
y vi a un niño de mi edad asomado por el balcón del tercer piso.

Tenía el cabello oscuro, ojos
profundos que parecían demasiado serios para un niño y una sonrisa tranquila que de alguna manera
me hizo sentir incómodo.

No era la típica sonrisa de bienvenida que los niños dan a otros niños.

Era algo más profundo, como si estuviera viendo algo en mí que yo mismo no podía ver.

Hola”, le
respondí levantando la mano torpemente.

“Vamos a ser buenos amigos”, dijo con absoluta certeza.

“Dios me lo mostró”.

Esa frase me desconcertó.

Yo venía de una familia católica moderada.

Íbamos
a misa los domingos importantes, celebrábamos las fiestas religiosas, pero no era algo que
dominara nuestras conversaciones.

Y aquí estaba este niño hablando de Dios como si fuera su mejor
amigo.

Mi madre, que estaba detrás de mí, sonrió educadamente.

“Qué niño tan dulce”, murmuró.

Pero yo no estaba tan seguro.

Había algo en Carlo que me inquietaba, aunque no podía explicar
qué.

Los primeros meses en el edificio fueron de adaptación.

Mi padre trabajaba largas horas.

Mi
madre preparaba clases hasta tarde y yo pasaba mucho tiempo solo después de la escuela.

Carlo,
cuyo apartamento estaba exactamente encima del nuestro, parecía tener un radar para saber cuándo
yo estaba solo.

Tocaba a nuestra puerta casi cada tarde.

“Luca, ¿quieres jugar?”, preguntaba con
esa voz suave que tenía.

Al principio me resistía.

Carlo era diferente a los otros niños que conocía.

Mientras mis compañeros de clase hablaban de videojuegos, fútbol y programas de televisión,
Carlo hablaba de Santos, de la Virgen María, de Milagros.

Llevaba siempre un pequeño rosario en
el bolsillo.

Cada vez que pasábamos frente a una iglesia se persignaba.

Me contó que iba a misa
todos los días antes de la escuela.

Todos los días le pregunté incrédulo.

¿Por qué? Porque es
donde encuentro a Jesús.

Respondió como si fuera la cosa más obvia del mundo.

En la Eucaristía,
él está realmente ahí.

No es un símbolo, Luca, es él.

Yo no sabía qué responder a eso, pero a
pesar de sus rarezas, Carlo era gentil, paciente, inteligente.

Jugábamos ajedrez, él me ayudaba con
las matemáticas, me prestaba libros.

Y lentamente, a pesar de mi resistencia inicial, nos hicimos
amigos, buenos amigos.

Pero siempre había algo más en Carlo, algo que yo no podía comprender
del todo.

A veces, en medio de una conversación normal, se quedaba callado, mirando al vacío como
si estuviera escuchando algo que yo no podía oír.

Otras veces me miraba con una intensidad que me
hacía sentir como si pudiera ver a través de mí, como si supiera cosas sobre mi futuro que yo
mismo desconocía.

Un día de septiembre de 2000, mi madre llegó a casa del trabajo con una noticia
que cambiaría nuestras vidas para siempre.

Estaba embarazada.

Yo iba a tener una hermana o hermano.

Recuerdo la mezcla de emociones, emoción, nerviosismo, curiosidad.

Carlo fue la primera
persona fuera de mi familia a quien se lo conté.

Voy a tener un hermano o hermana”, le dije
emocionado mientras jugábamos en su cuarto.

“Lo sé”, respondió tranquilamente.

Va a ser una
niña.

Se va a llamar Sofía.

Me quedé paralizado.

¿Cómo lo sabes? Mis padres ni siquiera saben
todavía si es niño o niña.

Carlo me miró con esos ojos profundos.

Porque Dios me lo mostró, Luca.

Y
hay algo más que necesitas tú saber sobre Sofía, algo importante.

Pero todavía no es el momento
de decírtelo.

Sus palabras me dejaron helado.

Quise preguntarle más, pero algo en su
expresión me detuvo.

Había una seriedad, una gravedad que nunca había visto en un niño
de 9 años.

5 meses después, en febrero de 2001, nació mi hermana.

Mis padres la llamaron Sofía.

Exactamente como Carlo había predicho.

Recuerdo sostenerla por primera vez en el hospital.

Tan
pequeña, tan frágil, tan perfecta.

Era la cosa más hermosa que había visto en mi vida.

Carlo vino a
visitarnos al hospital con sus padres.

Se acercó a la cuna donde Sofía dormía y la miró durante largo
tiempo sin decir nada.

Es hermosa dijo finalmente y va a necesitar mucha fuerza.

¿Qué quieres
decir?, pregunté.

Todavía no puedo decírtelo, Luca, pero pronto lo sabrás.

Y cuando lo sepas,
recuerda que hay esperanza.

Siempre hay esperanza.

Durante los primeros meses, Sofia parecía
perfectamente sana.

Era un bebé alegre, sonriente, que llenaba nuestra casa de vida.

Pero cuando
cumplió tres meses, mi madre notó algo extraño.

Sofía se cansaba muy rápido al alimentarse.

Su
respiración a veces era irregular.

Sus labios ocasionalmente tomaban un tono a su lado.

El
pediatra inicialmente no le dio importancia.

Dijo que eran variaciones normales.

Pero mi madre
insistió.

Conocía a su hija.

Sabía que algo no estaba bien.

En mayo de 2001, cuando Sofía tenía
3 meses, finalmente le hicieron un ecocardiograma completo en el hospital San Rafael.

Recuerdo el
día que mis padres recibieron los resultados.

Mi padre llegó a casa con el rostro completamente
pálido.

Mi madre lloraba sin control.

Me senté con ellos en la sala mientras me explicaban
lo inexplicable.

Sofia tiene una cardiopatía congénita compleja”, dijo mi padre con voz
quebrada.

“Hay malformaciones en su corazón que los doctores no detectaron al nacer”.

Tetralogía
de Fayot, combinada con otras anomalías.

“¿Es muy grave, Luca, ¿se puede operar?”, pregunté con el
corazón acelerado.

Mi madre negó con la cabeza.

Los doctores dicen que es demasiado complejo.

El corazón de Sofía es demasiado pequeño   ahora para una cirugía tan invasiva.

Dijeron que
tenemos que esperar, ver si crece lo suficiente, si se fortalece.

Pero Luca, las probabilidades
no son buenas.

Dijeron que la mayoría de los bebés con este tipo de malformaciones
no no llegan a su primer cumpleaños.

El mundo se detuvo.

Mi hermana pequeña, mi
hermosa Sofia de 3 meses, estaba muriendo y no había nada que nadie pudiera hacer.

Los meses
siguientes fueron una pesadilla.

Sofía entraba y salía del hospital constantemente.

Infecciones
respiratorias, crisis de hipoxia donde su piel se ponía azul por falta de oxígeno, noches enteras
donde dejaba de respirar y teníamos que correr a urgencias.

Mi madre dejó su trabajo para cuidarla
a tiempo completo.

Mi padre trabajaba horas extra para pagar los crecientes costos médicos y yo, un
niño de 10 años, aprendí lo que significaba vivir con miedo constante, con la posibilidad de que
cada día pudiera ser el último con mi hermana.

Carlo estaba ahí durante todo.

Visitaba nuestra
casa casi diariamente.

A veces solo se sentaba en silencio en la habitación de Sofía, mirándola
dormir.

Otras veces rezaba en voz baja, oraciones que yo no entendía completamente, pero que de
alguna manera me traían un pequeño consuelo.

Mis padres, que inicialmente habían sido católicos
tibios como yo, comenzaron a aferrarse a cualquier esperanza, incluyendo la espiritual.

Rezaban
con Carlo, le pedían que intercediera por Sofía, pero Carlo nunca prometió que Sofía se curaría
milagrosamente en ese momento.

Simplemente decía, “Todavía no es el tiempo, pero el tiempo vendrá.

Confíen.

En diciembre de 2001, cuando Sofía cumplió 10 meses, tuvimos una consulta devastadora
con el cardiólogo infantil, el Dr.

Martinelli fue directo y honesto de una manera que destrozó a
mis padres.

El corazón de Sofía no está creciendo adecuadamente”, explicó mostrando las últimas
imágenes.

“Las malformaciones son tan severas que incluso si intentamos la cirugía ahora, las
probabilidades de supervivencia son menores al 10%.

Y si sobrevive a la cirugía, la calidad de
vida sería extremadamente limitada.

Sin embargo, sin cirugía no creo que llegue a su segundo
cumpleaños.

Lo siento muchísimo.

Mi madre colapsó en los brazos de mi padre.

Yo me quedé
sentado, congelado, incapaz de procesar lo que acababa de escuchar.

Sofía iba a morir.

Mi hermana
pequeña, que apenas estaba empezando a sonreír, a reconocernos, a vivir, iba a morir.

Esa noche,
después de que mis padres se durmieron agotados de tanto llorar, salí al balcón de nuestro
apartamento.

Necesitaba aire.

Necesitaba espacio.

Necesitaba entender cómo era posible que
el mundo fuera tan cruel.

Y entonces escuché una voz desde arriba.

Era Carlo, asomado desde
su balcón.

Luca, sube.

Necesitamos hablar.

No sé por qué obedecí.

Tal vez porque no tenía
energía para resistirme.

Tal vez porque una parte de mí buscaba desesperadamente cualquier cosa que
pudiera darme esperanza.

Subí las escaleras hasta el tercer piso.

Carlo me esperaba en la puerta de
su apartamento.

Sus padres ya estaban dormidos.

Entramos silenciosamente a su cuarto.

Escuché lo
que dijo el doctor, comenzó Carlos sentándose en su cama.

Sé que estás asustado.

Sé que duele más
de lo que las palabras pueden expresar.

Ella va a morir, Carlo.

Dije con voz quebrada.

Mi hermana
va a morir y no hay nada que nadie pueda hacer.

Carlo me miró con esos ojos profundos que parecían
contener siglos de sabiduría en un cuerpo de 10 años.

Luca, necesito decirte algo.

Algo que he
sabido desde antes de que Sofía naciera.

Algo que Dios me mostró y me pidió que te dijera cuando
llegara el momento correcto.

Ese momento es ahora.

Mi corazón comenzó a latir con fuerza.

¿Qué
cosa? Carlo respiró profundo.

Sofía va a vivir, va a crecer.

Va a ser feliz, va a tener una
vida larga y hermosa.

Pero hay una condición.

Me incliné hacia delante.

¿Qué condición? Haré lo
que sea.

No es algo que tú tengas que hacer, Luca.

Es algo que yo tengo que hacer.

Dios me mostró que
para que Sofía viva, yo tengo que morir primero.

Sus palabras me golpearon como un puñetazo.

¿Qué?
No, eso no tiene sentido.

Tú estás bien, tú estás sano.

Ahora sí, respondió con una calma que era
antinatural.

Pero cuando yo tenga 15 años, voy a enfermarme, voy a tener leucemia y voy a morir en
octubre de 2006, un jueves, alrededor de las 6:45 de la mañana.

Y en el momento exacto en que yo
muera, Sofía va a sanar.

Su corazón batasanma va a ser completamente nuevo.

Los doctores no van
a poder explicarlo, pero va a suceder, Luca, te lo prometo.

Yo no podía respirar.

Esto es una
locura, Carlo.

Ningún niño puede saber cuándo va a morir.

Y ciertamente la muerte de una persona
no puede curar a otra.

Eso no es cómo funciona el mundo.

Carlos se acercó y puso sus manos en mis
hombros.

Luca, escúchame.

Sé que suena imposible.

Sé que no tiene sentido para tu mente lógica,
pero estoy diciéndote la verdad.

Dios me mostró esto hace dos años cuando ustedes se mudaron al
edificio.

Me mostró a Sofía antes de que naciera.

Me mostró su enfermedad, me mostró mi muerte y
me mostró cómo las dos cosas están conectadas.

Mi vida a cambio de la suya.

Es un intercambio
que él me está pidiendo que haga y yo acepto.

La acepto con alegría.

Estás loco, susurré.

Esto es una locura.

Quizás sonrió tristemente, pero en 5 años, cuando yo muera y Sofía sane
en el mismo instante, vas a saber que no estaba loco.

Vas a saber que todo esto fue real.

Y hay
algo más, Luca, algo más que va a pasar ese día, algo que solo tú vas a entender cuando suceda,
pero eso no puedo decírtelo todavía.

Lo sabrás cuando llegue el momento.

Me levanté temblando.

No puedo escuchar más de esto.

No puedo.

Carlo asintió.

Lo sé.

Es demasiado para procesar
ahora, pero guarda mis palabras en tu corazón, Luca.

Cuéntalas si quieres, no importa.

Nadie
te va a creer de todos modos, pero tú sabrás.

Y cuando todo se cumpla, vas a tener que
decidir qué hacer con ese conocimiento.

Salí de su cuarto esa noche, sintiendo que
había entrado a una dimensión alterna donde   las leyes de la realidad no aplicaban.

No le
dije nada a mis padres.

¿Qué les iba a decir? que mi amigo de 10 años había predicho su propia
muerte en 5 años y que su muerte milagrosamente curaría a mi hermana moribunda.

Me habrían
llevado a un psicólogo.

Los meses pasaron.

Sofia sobrevivió su primer cumpleaños contra todas
las probabilidades, luego su segundo cumpleaños.

Los doctores estaban desconcertados.

Su condición
era extremadamente seria.

debería haber fallecido, pero seguía aferrada a la vida con una tenacidad
que nadie podía explicar.

Era como si algo o alguien la estuviera sosteniendo.

Yo intentaba
olvidar la conversación con Carlo, convencerme de que había sido el delirio de un niño
demasiado religioso, con demasiada imaginación.

Pero cada vez que lo veía, cada vez que sus
ojos se encontraban con los míos, sabía que él recordaba, sabía que él estaba esperando.

Carlo y yo seguimos siendo amigos a través de los años.

Crecimos juntos.

Fuimos a la misma escuela
secundaria, estudiamos juntos.

Él seguía siendo ese niño extraño que iba a misa todos los días,
que hablaba de santos y milagros, que parecía vivir en dos mundos simultáneamente, pero también
era brillante, divertido cuando quería hacerlo, un buen amigo.

Aprendió programación por su cuenta
y creó un sitio web elaborado sobre milagros eucarísticos alrededor del mundo.

Pasaba horas
investigando, documentando, catalogando cada caso que podía encontrar.

Había algo extraño en cómo
vivía Carlo.

No era solo su fe, era como la vivía.

Mientras otros chicos de nuestra edad
comenzaban a rebelarse contra sus padres,   a cuestionar la religión, a interesarse en chicas
y fiestas, Carlo parecía moverse en una dimensión diferente.

No juzgaba a nadie, nunca predicaba
con arrogancia, pero había una consistencia en él que era casi inquietante.

Recuerdo una tarde
de Oestenan, lluvia cuando teníamos 13 años.

Estábamos en su cuarto y le pregunté algo que me
había estado molestando.

Carlo, ¿nés miedo de lo que dijiste que va a pasar? Quiero decir.

Él dejó
de escribir en su computadora y se giró hacia mí.

Su expresión era serena, pero podía ver algo más
profundo en sus ojos.

Algo que parecía tristeza mezclada con aceptación.

Todos los días, Luca,
todos los días tengo miedo.

No soy superhombre, soy solo un chico que sabe algo que no debería
saber.

Pero el miedo no cambia lo que va a pasar, solo hace más difícil el tiempo que me queda.

Entonces, ¿por qué no luchas contra eso? ¿Por qué lo aceptas? Porque si lucho contra el plan
de Dios, Sofía muere y prefiero mil veces mi muerte que la de ella.

Además, la muerte no es el
final.

Luca, es el principio y yo sé exactamente a dónde voy.

Sus palabras me perseguían en las
noches.

¿Cómo podía un chico de 13, 14, 15 años vivir con esa certeza? ¿Cómo podía despertar cada
mañana sabiendo que tenía una fecha de caducidad predeterminada? ¿Por qué te obsesionas tanto con
esto?, le pregunté una tarde cuando teníamos 14 años señalando su computadora llena de documentos
sobre milagros.

Porque la gente necesita saber que Dios es real, respondió sin levantar la vista de
su computadora.

Necesitan evidencia.

Necesitan ver que lo sobrenatural no es fantasía, es tan real
como tú y yo sentados aquí.

Y cuando yo me vaya, este trabajo va a seguir aquí, va a seguir
testimoniando.

Sofia, mientras tanto, seguía viva contra todo pronóstico.

Ya tenía 6 años, luego
siete.

Era una niña frágil, pequeña para su edad, con limitaciones físicas severas.

No podía
correr como otros niños.

se cansaba fácilmente.

Sus labios todavía se ponían azules cuando hacía
demasiado esfuerzo, pero estaba viva.

Mis padres habían aprendido a vivir en un estado constante de
gratitud mezclada con terror, agradecidos por cada día adicional que tenían con ella, aterrorizados
de que fuera el último.

En septiembre de 2006, Carlo y yo teníamos 15 años.

Estábamos en nuestro
último año de secundaria.

Yo había comenzado a pensar en universidades, en arquitectura, en
mi futuro.

Carlo, como siempre, parecía menos preocupado por el futuro terrenal y más enfocado
en el eterno.

Un domingo a principios de octubre, exactamente una semana antes de su muerte, aunque
yo no lo sabía entonces, Carlo me pidió que fuera a su cuarto.

Había algo en su expresión que me
puso nervioso.

¿Recuerdas nuestra conversación hace 5 años? preguntó cerrando la puerta.

El
corazón se me hundió.

Había intentado olvidar esa conversación durante 5 años, enterrarla en lo
más profundo de mi mente.

La conversación sobre sobre lo que dijiste que iba a pasar.

Sí, asintió.

Es tiempo, Luca.

Va a suceder pronto, esta semana, de hecho.

¿Qué estás diciendo? Estoy diciendo que
me voy a enfermar en los próximos días.

Voy a ir al hospital, van a diagnosticarme leucemia y voy
a morir el jueves 12 de octubre alrededor de las 6:45 de la mañana.

Y cuando eso pase, Sofía va
a sanar.

Instantáneamente, completamente.

Yo me levanté bruscamente.

Esto es ridículo, Carl.

Estás sano.

No tienes leucemia.

Todavía no, respondió tranquilamente.

Pero la tengo, mi cuerpo
ya está lleno de células cancerosas.

Simplemente todavía no se han manifestado los síntomas.

Pero
lo harán.

Mañana o pasado, mañana empezará.

Voy a decirle a tus padres, voy a llevarte al doctor
ahora mismo.

No servirá de nada, Luca.

Es parte del plan.

No puedes detenerlo.

Y no querrías
detenerlo, porque si lo haces, Sofía muere.

Me quedé paralizado.

No puedes pedirme que elija
entre ustedes dos.

No estoy pidiéndote que elijas.

La elección ya fue hecha.

Por Dios, hace mucho
tiempo.

Yo solo soy el instrumento y lo acepto, Luca.

Lo acepto con todo mi corazón porque
tu hermana merece vivir.

Merece tener la vida completa que yo voy a tener en el cielo.

Dos días
después, el martes 3 de octubre, Carlos colapsó en la escuela.

Lo llevaron al Hospital San Gerardo en
Monza.

Los tests iniciales fueron alarmantes.

Para el miércoles 4 de octubre tenían el diagnóstico
completo.

Leucemia promielocítica aguda tipo M3, extremadamente agresiva.

El pronóstico era
devastador.

Los doctores le daban días, tal vez una semana.

Yo visité a Carlo en el hospital
esa misma noche.

Sus padres estaban destrozados.

Su madre Antonia lloraba sin parar.

Su padre
Andrea caminaba de un lado a otro sin saber qué hacer.

Pero Carlo estaba en paz, una
paz que no era humana.

La habitación olía a desinfectante y a algo más, algo difícil
de definir.

Ese olor particular que tienen los hospitales cuando alguien está muriendo.

Carlo estaba conectado a múltiples máquinas.

Su piel había tomado un tono amarillento, sus
labios estaban agrietados, pero cuando me vio entrar, sonríó.

Luca, sabía que vendrías.

Me senté
en la silla junto a su cama.

No sabía qué decir.

¿Qué le dices a tu mejor amigo que te predijo
hace 5 años que moriría exactamente en este momento? Cuando finalmente pude estar a solas con
él por unos minutos, me incliné cerca de su cama.

Lo sabías”, susurré.

“¿Sabías exactamente cuándo
y cómo?” “Lo sé”, respondió débilmente.

“Y ahora tú lo sabes también.

Luca, quiero que me
hagas un favor.

El jueves por la mañana quiero que estés con Sofía.

No importa dónde
esté ella, en casa o en el hospital, quédate con ella.

Observa.

Y cuando suceda lo que va a
suceder, quiero que lo documentes.

Quiero que hables con los doctores inmediatamente.

Quiero que obtengas los registros médicos de antes y después.

Porque la gente necesita saber.

Necesitan saber que los milagros son reales.

Carl, susurré con lágrimas corriendo por mi rostro.

No
quiero que mueras.

No quiero que esto sea real.

Él levantó su mano débilmente y la puso sobre la
mía.

Su tacto era frío, demasiado frío.

Yo tampoco quiero morir, Luca.

Tengo 15 años.

Quería ir a
la universidad, quería enamorarme, quería tener una familia, quería vivir.

Pero más que todo eso,
quiero que Sofía viva.

Y si mi vida es el precio, lo pago con alegría.

No con facilidad, pero
con alegría.

¿Te duele?, Pregunté muchísimo.

Cada célula de mi cuerpo me duele, pero ese dolor
tiene propósito.

Lo estoy ofreciendo por el Papa, por la Iglesia, por Sofía, por ti.

Nada se
desperdicia en el plan de Dios, Luca.

Ni siquiera esto.

Me quedé con él hasta que las enfermeras me
pidieron que me fuera.

Era casi medianoche.

Cuando salí de esa habitación, una parte de mí sabía
que sería la última vez que hablaría con Carlo Acutis vivo.

Los siguientes días fueron borrosos.

Sofía había estado particularmente mal esa semana con otra de sus crisis respiratorias.

Estaba en
casa, pero bajo supervisión médica constante.

Mis padres estaban agotados y luego estaba la noticia
de Carlo, nuestro vecino, el amigo de la familia, muriendo de leucemia en el hospital.

La noche del
miércoles 11 de octubre, mi madre me pidió que me quedara despierto con Sofía.

Ella necesitaba
dormir aunque fuera unas horas.

Mis padres se fueron a su cuarto dejándome en la habitación
de Sofía conectada a monitores que rastreaban su ritmo cardíaco, su saturación de oxígeno,
su respiración.

Eran las 2 de la madrugada.

Sofía dormía inquieta, su respiración irregular,
sus labios con ese tono azulado que me aterraba.

El monitor mostraba su ritmo cardíaco errático,
las malformaciones haciendo que su pequeño corazón trabajara el triple para mantenerla viva.

A las
6 de la mañana del jueves 12 de octubre recibí un mensaje de texto de Andrea, el padre de Carlo.

Carlo acaba de entrar en coma.

Los doctores dicen que es cuestión de minutos.

Si quieres despedirte,
ven ahora.

Miré a Sofía durmiendo.

Recordé las palabras de Carlo.

Quédate con ella.

Observa.

No pude ir al hospital.

Me quedé.

A las 6:43 de la mañana.

El monitor de Sofia empezó a hacer
sonidos extraños.

Su ritmo cardíaco se aceleró bruscamente.

Los números en la pantalla comenzaron
a cambiar rápidamente.

Corrí a despertar hasta mis padres.

Algo está pasando con Sofía.

Mi padre
corrió a su cuarto.

Mi madre llamó al servicio de emergencias.

Todos pensamos que era el final, que
finalmente su corazón estaba cediendo después de 5 años y medio de luchar.

Pero entonces, mientras
los tres estábamos alrededor de su cama observando los monitores con terror, algo completamente
inexplicable sucedió.

El reloj digital en la pared marcaba las 6:45 exactamente.

En ese preciso
instante sentí algo.

No puedo describirlo mejor que eso.

Fue como si el aire en la habitación
cambiara, como si una presencia invisible hubiera entrado.

La temperatura pareció elevarse
ligeramente y entonces escuché o tal vez sentí, no estoy seguro, algo parecido a un suspiro.

Como si alguien hubiera exhalado su último aliento y ese aliento hubiera viajado kilómetros
para llegar hasta aquí.

El monitor dejó de sonar erráticamente.

Los números se estabilizaron,
pero no en los niveles anormales a los que estábamos acostumbrados.

se estabilizaron en
niveles completamente normales, perfectamente normales.

El color a su lado desapareció de los
labios de Sofía, como si alguien hubiera pasado un pincel invisible sobre ellos.

Su respiración
se volvió profunda, regular, tranquila y entonces abrió los ojos y sonró.

Mamá”, dijo con voz clara,
más clara de lo que jamás la había escuchado.

Me siento bien.

Me siento muy bien.

En ese momento
mi teléfono sonó.

Era otro mensaje de Andrea.

Carlo acaba de fallecer.

6:45.

Se fue en paz.

Mis
manos temblaban tanto que apenas podía sostener el teléfono.

Miré a Sofía, que se estaba sentando
en su cama, algo que nunca podía hacer sola.

Miré el reloj.

6:47 de la mañana.

Los paramédicos
llegaron 10 minutos después, pero cuando conectaron a Sofía a sus equipos portátiles, se
quedaron completamente desconcertados.

“Estos no pueden ser los números correctos”, dijo uno
de ellos.

Según esto, su hija tiene un corazón completamente normal.

“Eso es imposible”, dijo
mi padre.

Tiene tetralogía de Fayot y múltiples malformaciones.

Necesitamos llevarla al hospital
para un chequeo completo, pero les aseguro que estos números no coinciden con un corazón enfermo.

En el hospital San Rafaele, donde Sofía había sido paciente durante 5 años y medio, el Dr.

Martinelli
realizó personalmente el ecocardiograma.

Lo vi observar la pantalla con una expresión que nunca
había visto en él.

Confusión absoluta mezclada con algo que parecía miedo.

Corran el estudio
de nuevo, ordenó.

Tiene que haber un error en el equipo.

Corrieron el estudio tres veces.

Los resultados fueron idénticos.

Finalmente, el doctor Martinelli se volvió hacia mis padres
con lágrimas en los ojos.

No puedo explicar esto.

He visto los archivos de Sofía.

He realizado
personalmente docenas de ecocardiogramas en ella.

Durante los últimos 5 años y medio,
conozco cada malformación de su corazón y ahora no hay ninguna malformación.

Su corazón es
completamente normal, estructuralmente perfecto.

Es como si es como si tuviera un corazón nuevo.

Mi
madre colapsó en los brazos de mi padre soyando, pero no eran lágrimas de tristeza, eran lágrimas
de alegría mezclada con incomprensión total.

Yo me quedé de pie en la esquina de la sala de
examinación, mirando el reloj en la pared.

9:32 de la mañana.

3 horas desde que Carlo había
muerto.

3 horas desde que mi hermana había sido milagrosamente curada.

“Doctor Martinelli,
pregunté con voz temblorosa.

¿A qué hora exacta nota usted que su corazón cambió? ¿Hay alguna
forma de determinarlo?” Él me miró curioso.

Según los tests que hicimos esta mañana y comparándolos
con los últimos que teníamos de hace tres días, yo diría que el cambio ocurrió en algún momento
entre anoche y esta madrugada.

¿Por qué preguntas? Porque mi vecino, mi amigo Carlo Acutis, murió
esta mañana a las 6:45 exactamente y hace 5 años, cuando tenía 10 años, me dijo que cuando
él muriera mi hermana sanaría.

El doctor Martinelli se quedó en silencio.

Luego negó con la
cabeza lentamente.

Luca, soy un hombre de ciencia.

No puedo aceptar explicaciones sobrenaturales
para fenómenos médicos, pero te diré esto.

En 32 años de cardiología pediátrica, nunca jamás
he visto una reversión completa de malformaciones congénitas complejas.

No existe en la literatura
médica, no existe en la experiencia clínica de nadie que yo conozca.

Lo que le pasó a tu hermana
es desde una perspectiva puramente médica, imposible.

El funeral de Carlo fue tres
días después, el domingo 15 de 10.

Octubre, la iglesia estaba llena.

Cientos de personas
vinieron a despedirse de este joven extraordinario que había tocado tantas vidas en sus 15 años.

Yo
me senté con mi familia.

Sofía estaba ahí de pie, caminando, respirando normalmente por
primera vez en su vida.

Durante la homilía, el padre Lorenzo habló sobre Carlo, sobre su fe
inquebrantable, sobre su devoción a la Eucaristía, sobre cómo había vivido cada día como si fuera
sagrado.

Y entonces dijo algo que me hizo temblar.

Carlo me confesó algo una semana antes
de morir.

Me dijo que su vida había sido corta por una razón.

Me dijo que Dios le había mostrado
que a través de su muerte alguien recibiría vida.

No me dio nombres, no me dio detalles, solo me
dijo que confiara en el plan de Dios.

Y ahora, mirándolos a todos ustedes, me pregunto, ¿quién
recibió vida a través de la muerte de Carlo? ¿Qué milagro nació de este sacrificio? Después del
funeral, Antonia, la madre de Carlo, me buscó.

Tenía algo en sus manos, un sobre.

Carlo me pidió
que te diera esto si algo le pasaba.

dijo con voz quebrada.

Dijo que solo tú entenderías lo que
significa.

Tomé el sobre con manos temblorosas.

Tenía mi nombre escrito en la letra cuidadosa de
Carlo.

Esperé hasta estar solo en mi cuarto para abrirlo.

Dentro había una carta de dos páginas.

Comenzaba así.

Querido Luca, si estás leyendo esto, significa que ya me fui.

Significa que el
plan se cumplió.

Significa que Sofía está viva y sana.

Estoy tan feliz por eso, hermano.

Estoy tan
agradecido de que Dios me permitiera ser parte de su sanación.

Pero hay algo más que necesitas
saber, algo que no te dije hace 5 años porque no era el momento correcto, algo que tiene que ver
contigo.

Luca, Dios me mostró que tú vas a dedicar tu vida a contar esta historia.

Vas a convertirte
en arquitecto como planeaste.

Pero tu verdadera obra va a ser construir puentes entre el cielo
y la tierra, entre lo natural y lo sobrenatural, entre los que dudan y los que creen.

Cuando Sofía
cumpla 18 años, va a tener una experiencia que la cambiará.

Va a haber algo, vas a ver algo que la
llevará a dedicar su vida al servicio de Dios.

Y tú vas a ser su guía en ese camino porque tú
fuiste testigo.

Tú viste el milagro.

Tú conoces la verdad.

Sé que vas a querer mantener esto en
secreto.

Sé que vas a tener miedo de lo que la gente piense, pero llegará un día en que tendrás
que elegir quedarte callado o hablar.

Y cuando ese día llegue, espero que elijas hablar.

Espero que
tengas el coraje de testificar sobre lo que viste, sobre lo que Dios hizo.

Te quiero, hermano.

Nos volveremos a ver algún día, pero hasta entonces vive.

Vive plenamente y recuerda que
los milagros son reales.

Tu amigo para siempre, Carlo.

Doblé la carta y la guardé.

Y por años hice
exactamente lo que Carlo predijo.

Guardé silencio.

Me convertí en arquitecto.

Construí edificios,
pero no puentes espirituales.

Me casé, tuve hijos, viví una vida aparentemente normal.

Sofía creció
fuerte y saludable, sin ningún rastro de su antigua enfermedad.

Los doctores la consideraban
un milagro médico inexplicable, pero el secreto me pesaba.

Cada año que pasaba se volvía más pesado.

Veía a mis propios hijos crecer y me preguntaba qué habría sido de Carlos si hubiera vivido.

¿Se
habría casado? ¿Habría tenido hijos? ¿Qué habría logrado en 30, 40, 50 años de vida? Y entonces
me recordaba a mí mismo.

Él eligió esto, sabiendo exactamente lo que perdería.

Eligió dar su vida
por Sofía.

No hubo duda, no hubo vacilación, solo una aceptación serena de lo que Dios le pedía.

Esa
aceptación me atormentaba y me inspiraba a partes iguales.

Pero en 2019, cuando Sofía cumplió
18 años, me llamó una noche llorando.

Luca, necesito verte.

Algo pasó, algo que no puedo
explicar.

Su voz sonaba diferente, no asustada, sino transformada, como si hubiera visto algo que
había cambiado fundamentalmente quién era.

Nos encontramos en un café al día siguiente.

Sofía
tenía los ojos rojos de llorar, pero también brillando con algo que no podía identificar.

Había una intensidad en ella que nunca había visto antes.

Anoche tuve un sueño comenzó, sus
manos temblando alrededor de su taza de café.

Pero no era un sueño normal, era tan real.

Estaba en una habitación llena de luz y Carlo estaba ahí.

Me dijo que era tiempo, tiempo de que
yo supiera la verdad completa sobre por qué estoy viva.

Me dijo que hablara contigo.

Me dijo que tú
sabes todo.

Su mirada me atravesó.

En ese momento supe que no podía seguir guardando el secreto.

Y entonces le conté, le conté toda la historia.

La conversación con Carlo cuando tenía 10 años.

Su predicción exacta de su muerte y su sanación.

La carta que me había dejado.

El momento exacto
en que su corazón sanó mientras Carlo exhalaba su último aliento.

Todo.

Sofía lloró.

Lloró por
horas y cuando finalmente pudo hablar, me dijo algo que cambió todo.

Entonces, mi vida no es mía,
Luca.

Mi vida es un regalo, un regalo comprado con la vida de Carlo y no puedo desperdiciarla.

No
puedo vivir como si fuera ordinaria.

Tengo que hacer algo que valga ese sacrificio.

La miré a
través de mis propias lágrimas.

En ese momento vi en ella la misma determinación serena que
había visto en Carlo todos esos años atrás.

La misma certeza de propósito, la misma
aceptación de un llamado que venía de   más allá de este mundo.

Un año después, Sofia
entró a un convento.

Se convirtió en hermana.

Ahora trabaja con niños enfermos en hospitales,
llevándoles esperanza, contándoles sobre milagros, sobre un joven llamado Carlo, que creyó
tan profundamente en el poder de Dios, que ofreció su vida por una niña que ni
siquiera había conocido cuando hizo la   promesa.

Y yo finalmente, 24 años después de esa
conversación imposible, estoy cumpliendo mi parte, estoy contando la historia, estoy siendo el
testigo que Carlos sabía que necesitaba ser porque tengo 34 años y durante 24 años he guardado
un secreto.

Pero los secretos que salvan vidas no están hechos para ser guardados para siempre.

Están hechos para ser gritados desde los tejados.

para ser compartidos, para recordarle a un mundo
que ha olvidado el asombro que lo imposible todavía sucede, que los milagros son reales.

Carlo
Acutis sabía exactamente cuándo iba a morir y sabía exactamente qué pasaría cuando lo hiciera.

Gracias, Carlos, por guiarme.

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y mira el resto de vídeos del canal.

Amén.