Mi nombre es Isabel Rousseau, tengo 47 años y durante los últimos 23 años he sido madre de un hijo extraordinario llamado Teo, que hoy tiene 23 años y nació con parálisis cerebral severa que afecta sus cuatro extremidades, su capacidad de hablar más allá de sonidos culturales básicos y su capacidad de moverse independientemente, dejándolo completamente dependiente de mí y de mi esposo Mark para cada aspecto de su vida diaria, desde alimentación hasta higiene personal.

Durante más de dos décadas he construido mi identidad materna sobre pilares que consideraba inquebrantables.

Aceptación radical de la condición de Teo.

rechazo absoluto de cualquier promesa de curación milagrosa que consideraba crueles, falsas esperanzas que solo generan dolor adicional y especialmente una relación pragmática con mi fe católica, donde rezaba por fortaleza para cuidar de Teo, pero nunca, absolutamente nunca, por un milagro de sanación física, porque aprendí dolorosamente durante sus primeros años que esas oraciones solo conducen a desilusión devastadora cuando Dios no responde de la forma que esperamos.

hasta el 14 de noviembre de 2023, cuando después de meses de insistencia gentil pero persistente de nuestro párroco, el padre Antuán, finalmente accedí a llevar a Teo en su silla de ruedas adaptada desde nuestro hogar en Marsella hasta Asís, Italia, para visitar la tumba de Carlo Acutis, el santo adolescente que murió a los 15 años en 2006 y fue beatificado en 2020, convencida de que sería simplemente otro peregrinaje piadoso sin consecuencias reales, pero esperando al menos que Teo disfrutara del viaje.

lo que sucedió el 16 de noviembre de 2023 a las 2:47 de la tarde cuando arrodillada junto a la silla de ruedas de Teo frente al cuerpo incorrupto de Carlo Acutis en la Iglesia de Santa María Mayor en Asís, vi a mi hijo extender su mano derecha con un control que nunca antes había mostrado y tocar el cristal que protege el cuerpo de Carlo mientras emitía un sonido que en 23 años nunca había escuchado de él.

Y sentí bajo mi propia mano apoyada en su hombro una vibración física.

que no venía de ningún lugar visible, pero que recorrió el cuerpo de Teo durante exactamente 16 segundos.

No fue una curación milagrosa, instantánea, del tipo que las películas religiosas presentan, sino algo más sutil, más misterioso y paradójicamente más real.

una respuesta tangible de algo o alguien que demostró con precisión imposible que mi hijo, a quien el mundo considera incapaz de comunicación significativa, había sido escuchado.

Para entender completamente lo que significó ese momento, necesito llevarlos atrás en el tiempo, al día que cambió mi vida para siempre.

El 3 de marzo del año 2000, cuando después de un embarazo completamente normal y un parto que comenzó sin complicaciones, algo salió terriblemente mal en los últimos minutos.

Teo nació con el cordón umbilical enrollado alrededor de su cuello dos veces.

Los médicos trabajaron frenéticamente durante lo que parecieron horas, pero fueron solo minutos.

Cuando finalmente escuché su llanto, fue débil, como el maullido de un gatito.

Mi primer pensamiento fue, “Está vivo.

” Mi segundo pensamiento, al ver las expresiones de los médicos fue, “Algo está mal”.

Teo pasó sus primeras tres semanas en la unidad de cuidados intensivos neonatales.

La privación de oxígeno durante el nacimiento había causado daño cerebral significativo.

Los médicos usaban palabras que yo apenas entendía entonces, pero que ahora conozco con intimidad brutal.

Encefalopatía hipoxicoisquémica, parálisis cerebral espástica cuadripléjica, diplegia severa.

En términos simples, el cerebro de mi bebé había sido dañado y ese daño afectaría cada aspecto de su desarrollo motor.

Mark y yo éramos jóvenes.

Entonces, yo tenía 24 años, Mark 26.

Habíamos estado casados solo 2 años.

Éramos católicos practicantes de la forma casual, que muchos jóvenes franceses lo son.

Íbamos a misa los domingos importantes, bautizaríamos a nuestros hijos, celebraríamos la Navidad y la Pascua, pero nuestra fe no era el centro de nuestras vidas, era más bien un marco cultural heredado.

Cuando nos dijeron el pronóstico de CEO, eso cambió dramáticamente.

De repente nos volvimos devotos, rezábamos constantemente, asistíamos a misa diaria, llevábamos a Teo a santuarios, primero en Francia y luego más lejos.

Lourdes, por supuesto, también Fátima, Meduugorge, cualquier lugar donde se reportaban curaciones milagrosas.

Yo rezaba con una intensidad desesperada.

Por favor, Dios, cura a mi bebé.

Por favor, hazlo caminar.

Por favor, deja que hable.

Por favor, déjalo ser normal.

Durante los primeros 5 años de vida de SEO, vivía en una montaña rusa emocional constante.

Cada pequeña mejora en terapia física la interpretaba como el comienzo del milagro.

Cada nuevo tratamiento médico lo veía como la respuesta a mis oraciones.

Cuando Teo logró sostener su cabeza por sí mismo a los dos años, estuve eufórica durante semanas, convencida de que pronto vendría más progreso.

Pero ese progreso nunca llegó o llegaba en incrementos tan pequeños, tan dolorosamente lentos.

que era difícil saber si era resultado de las terapias o simplemente desarrollo natural dentro de sus limitaciones.

El punto de quiebre llegó cuando Teo tenía 5 años.

Habíamos escuchado sobre un santuario en México donde supuestamente se habían producido curaciones milagrosas de niños con condiciones neurológicas.

Gastamos los ahorros que teníamos para el viaje.

Llevamos a Teo junto con toda nuestra esperanza desesperada a ese lugar remoto.

Pasamos una semana allí, rezamos, participamos en misas especiales.

Teo fue bendecido por sacerdotes.

Otras familias compartían testimonios de curaciones y no pasó nada, absolutamente nada.

Teo volvió a casa exactamente como había ido y algo en mí se rompió irreparablemente.

Recuerdo la noche después de regresar a Marsella.

Teo dormía en su cama adaptada.

Mark estaba en la sala.

Yo entré al baño, cerré la puerta y grité.

Grité con rabia hacia Dios.

¿Por qué? ¿Por qué no lo curas? ¿Qué más quieres de mí? ¿Cuántas oraciones? ¿Cuántos viajes? ¿Cuántas lágrimas? ¿Por qué lo dejas sufrir? ¿Por qué nos haces sufrir? No hubo respuesta.

Solo el eco de mi voz contra los azulejos del baño y el sonido de mi propio llanto.

Esa noche tomé una decisión que mantuve durante los siguientes 18 años.

Nunca más rezaría pidiendo un milagro de sanación para Teo.

En cambio, construiría mi vida, nuestra vida, alrededor de aceptación radical de su condición.

Rezaría por fortaleza para cuidarlo.

Rezaría por paciencia.

Rezaría por recursos financieros y médicos, pero nunca, nunca más rezaría por curación.

Los años que siguieron fueron de ajuste gradual a una nueva normalidad.

Aprendí todo sobre parálisis cerebral.

Me convertí en experta en sillas de ruedas, sistemas de alimentación, prevención de úlceras por presión, manejo de espasticidad muscular, terapias físicas y ocupacionales.

Nuestra casa se transformó en un centro médico miniatura, rampas.

barras de apoyo, equipamiento especializado por todas partes.

Mark y yo desarrollamos una rutina eficiente.

Él trabajaba como ingeniero civil, un trabajo estable con buen seguro médico que era esencial para cubrir las necesidades de Teo.

Yo dejé mi carrera como diseñadora gráfica para ser cuidadora de tiempo completo.

No fue una decisión fácil.

Extrañaba mi trabajo, mi independencia financiera, mi identidad profesional, pero las necesidades de Teo eran constantes y complejas.

Un día típico comenzaba a las 6 de la mañana.

Despertaba a Teo, lo aseaba, lo cambiaba, lo vestía.

Cada tarea que para un niño normal toma minutos, para nosotros tomaba media hora o más.

Teo no podía ayudar en nada.

Su tono muscular oscilaba entre espasticidad extrema, donde sus músculos se tensaban dolorosamente, y momentos de flacidez donde no podía controlar ningún movimiento.

Alimentarlo era un proceso delicado.

Tenía dificultades para tragar, por lo que cada comida requería paciencia extrema para evitar que se atragantara.

Luego venían las terapias.

Teo asistía a un centro especializado tres veces por semana para fisioterapia, terapia ocupacional y terapia de hablar.

Yo hacía ejercicios adicionales con él en casa diariamente.

Movía sus piernas en patrones específicos para prevenir contracturas.

Estiraba sus músculos.

Trabajaba en posicionamiento para prevenir escoliosis, que es común en niños con parálisis cerebral.

La terapia de habla era particularmente frustrante.

Cheo claramente entendía lenguaje.

Sus ojos seguían conversaciones.

Reaccionaba a voces familiares, pero producir lenguaje era casi imposible para él.

El control motor necesario para formar palabras requiere coordinación increíblemente precisa de labios, lengua, respiración.

Teo podía hacer sonidos guturales, algunos gritos cuando estaba frustrado o incómodo y ocasionalmente algo que sonaba vagamente como ma o pa, pero nunca palabras claras, nunca comunicación intencional específica.

A medida que Teo crecía, los desafíos físicos aumentaban.

Un bebé con parálisis cerebral es manejable para cargar.

Un niño de 10 años de 30 kg es más difícil.

Un adolescente de 15 años de 50 kg requiere técnicas especiales de transferencia.

Para cuando Teo llegó a sus 20 años pesando 65 kg, moverlo de la cama a la silla de ruedas, de la silla al baño, requería fuerza significativa y técnica cuidadosa para evitar lastimarlo o lastimarme yo misma.

Mark y yo desarrollamos un sistema de apoyo mutuo que era funcional, pero que dejaba poco espacio para romance o espontaneidad.

Nuestras conversaciones giraban principalmente alrededor de las necesidades de Teo.

Citas médicas, ajustes de medicación, problemas con equipamiento, preocupaciones financieras.

Nos amábamos, pero nuestro matrimonio había sido transformado por el cuidado constante en algo más parecido a una sociedad de negocios eficiente que a la relación romántica que había sido.

Socialmente nos volvimos cada vez más aislados.

Amigos sin hijos discapacitados gradualmente dejaron de invitarnos.

No era malicia, era simplemente que nuestras vidas eran tan diferentes mientras ellos hablaban de las actividades deportivas de sus hijos, sus logros escolares, sus planes universitarios.

Nosotros hablábamos de si Teo había tenido una buena noche de sueño o si sus nuevos medicamentos antiespasticidad estaban funcionando.

Encontramos comunidad en grupos de apoyo para padres de niños con discapacidades.

Allí conocimos a otras familias que entendían, que sabían lo que significaba cancelar planes en el último minuto porque tu hijo tuvo una convulsión.

que entendían la mirada de lástima que la gente te da cuando empujas una silla de ruedas con un adolescente babeando.

Que conocían la batalla constante con compañías de seguros para cubrir equipamiento necesario.

Mi relación con la fe durante estos años era compleja.

Seguía yendo a misa los domingos, más por hábito que por convicción profunda.

Rezaba, pero mis oraciones eran transaccionales y limitadas.

Dios, dame fuerzas para hoy.

Ayúdame a ser paciente.

Provee los recursos que necesitamos.

Nunca oraciones expansivas, nunca oraciones pidiendo más de lo estrictamente necesario para sobrevivir otro día.

Antes de seguir, tengo mucha curiosidad.

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Había desarrollado lo que yo llamaba fe pragmática.

Creía en Dios de forma abstracta, pero no esperaba intervención divina dramática.

Había aprendido a ver a Dios como una presencia distante que tal vez ofrecía consuelo espiritual, pero que claramente no iba a cambiar las circunstancias físicas de mi vida.

Era una fe cansada.

reducida a lo esencial, despojada de cualquier expectativa de milagros.

Y honestamente había resentimiento, resentimiento que raramente admitía en voz alta, pero que vivía en lo profundo de mi corazón.

Resentimiento contra Dios por permitir que Teo naciera con esta condición.

Resentimiento contra otras madres cuyos hijos eran sanos.

resentimiento contra mí misma por ese resentimiento.

Era un ciclo tóxico de emociones negativas que había aprendido a enterrar bajo capas de eficiencia y aceptación práctica.

Teo, mientras tanto, crecía en su propio mundo, que yo solo parcialmente podía acceder.

Era claro que entendía mucho más de lo que podía expresar.

Sus ojos te seguían.

Reaccionaba a emociones en tu voz.

Parecía tener preferencias.

Cierta música lo calmaba.

Ciertos programas de televisión captaban su atención.

Sonreía cuando Mark le contaba chistes tontos.

Lloraba cuando yo estaba triste como si pudiera sentir mi estado emocional.

Pero sin lenguaje, sin la capacidad de señalar o gesticular de manera controlada, sin ninguna forma confiable de comunicación, era imposible saber realmente qué pensaba, qué sentía, qué quería más allá de necesidades físicas básicas.

Esta era quizás la parte más dolorosa de la condición de Teo, la certeza de que había una persona compleja atrapada dentro de un cuerpo que no cooperaba y mi incapacidad de alcanzar completamente a esa persona.

Así llegamos al verano de 2023.

Teo tenía 22 años.

Mark y yo teníamos 46 y 48.

Habíamos desarrollado una rutina que funcionaba.

No éramos felices en el sentido convencional, pero habíamos encontrado cierta paz en la aceptación.

Esta era nuestra vida.

Nunca sería lo que habíamos imaginado, pero era manejable.

Habíamos dejado de hacer grandes planes.

Vivíamos día a día, semana a semana, enfocados en mantener a Teo cómodo y saludable.

Entonces llegó el padre Antoine Dumá con su propuesta, que inicialmente me pareció absurda.

Era un sábado por la tarde en agosto.

El padre Antoine había sido nuestro párroco durante 15 años.

Era un hombre bueno de unos 50 años con ese tipo de fe genuina que no te hace sentir juzgado.

A lo largo de los años nos había visitado regularmente, había bendecido a Teo múltiples veces.

Había sido una presencia constante de apoyo sin ser invasivo.

Llegó esa tarde con una sonrisa que indicaba que tenía algo en mente.

Teo estaba en su silla de ruedas adaptada en la sala, posicionado para mirar por la ventana hacia el jardín.

Era una tarde hermosa, el sol de finales de verano creando patrones de luz en el piso.

Mark le sirvió café al padre Antoine y nos sentamos.

“Isabel, Mark”, comenzó el padre Antoine después de los saludos iniciales.

Quiero hablarles sobre algo que ha estado en mi corazón durante meses.

He estado siguiendo muy de cerca la historia de Carlo Acutis desde su beatificación en 2020.

¿Han escuchado hablar de él? Mark y yo intercambiamos miradas.

He visto algo en las noticias”, dijo Mark.

“El adolescente italiano que murió joven, ¿verdad?” “Sí”, confirmó el padre Antoine, inclinándose hacia adelante con entusiasmo.

Carlo Acutis murió en 2006 a los 15 años de leucemia fulminante, pero durante su corta vida hizo algo extraordinario.

Era un genio con las computadoras y usó ese talento para crear un sitio web catalogando milagros eucarísticos de todo el mundo.

Su fe era increíble.

Y desde su muerte han habido reportes de favores concedidos de personas que visitan su tumba en Asís y experimentan gracias.

Sentí tensión inmediata en mi espalda.

Conocía esta conversación.

La había tenido antes, muchos años atrás.

Padre, dije con voz más fría de lo que pretendía.

Ya sabe nuestra postura sobre peregrinajes buscando milagros.

No vamos a exponer a Teo a esas situaciones.

Ya pasamos por eso cuando era pequeño.

Solo trae falsas esperanzas y dolor.

El padre Antoine levantó las manos en gesto apaciguador.

Isabel, entiendo completamente tu cautela y no te estoy pidiendo que busquen un milagro.

Ni siquiera te estoy pidiendo que esperen uno.

Lo que te estoy pidiendo es algo diferente.

Te estoy pidiendo que lleven a Teo a conocer a otro joven que también vivió con limitaciones, aunque diferentes a las de Teo.

Eso me hizo pausar.

¿Qué quieres decir? Carlo murió a los 15 años de leucemia”, explicó el padre Antoan.

En sus últimos meses, su cuerpo le falló progresivamente.

Experimentó dolor intenso, debilidad extrema, la pérdida gradual de capacidades que antes tenía.

No es la misma condición que Teo, por supuesto.

Pero Carlo entendió lo que significa tener un cuerpo que no funciona como debería.

entendió el sufrimiento físico y a pesar de eso su espíritu era extraordinario.

Nunca perdió su alegría, su fe, su deseo de ayudar a otros.

Mark estaba escuchando con atención.

Entonces, ¿qué estás proponiendo exactamente, padre? Estoy proponiendo que lleven a Teo a Asís, dijo el padre Antoán, no como búsqueda de milagro, sino como peregrinaje de encuentro.

que Teo pueda estar cerca de alguien que entendió a su manera lo que significa vivir con un cuerpo que sufre, que pueda estar en presencia de alguien cuya fe no dependía de tener salud perfecta o capacidades completas.

Padre, dije con cansancio, Teo ni siquiera puede entender completamente quién es Carlo Acutis.

No puede comprender conceptos abstractos como ese.

Los ojos del padre Antoan se suavizaron.

Isabel, ¿realmente crees eso? Después de 23 años observando a tu hijo, ¿realmente crees que no entiende más de lo que puede expresar? La pregunta me golpeó con fuerza inesperada.

¿Por qué no? No creía eso.

Creía que Teo entendía muchísimo.

Simplemente no tenía forma de comunicarlo.

Además, continuó el padre Antoanne.

No es solo por Teo, es también por ustedes.

¿Cuándo fue la última vez que hicieron un viaje familiar? ¿Cuándo fue la última vez que salieron de Marsella para algo que no fuera una cita médica? Mark me miró.

Teníamos que admitir que el padre tenía un punto.

Nuestra vida se había vuelto tan pequeña, tan contenida.

La idea de un viaje, aunque fuera complicado logísticamente, tenía cierto atractivo.

“Piénsenlo,” dijo el padre Antoine mientras se levantaba para irse.

No necesitan decidir ahora, pero les pido que oren sobre ello y que consideren que tal vez Dios tiene algo para ustedes en Así que no tiene nada que ver con curación física.

Tal vez tiene que ver con curación del corazón.

Después de que se fue, Mark y yo nos quedamos en silencio por largo rato.

Teo había comenzado a hacer sus sonidos de que necesitaba ser reposicionado en su silla.

Me levanté para ajustar sus cojines, una tarea que hacía docenas de veces al día sin pensar.

“¿Qué opinas?”, preguntó Mark finalmente.

“No lo sé”, admití.

Parte de mí dice que es una pérdida de tiempo y dinero, pero otra parte, otra parte piensa que el padre tiene razón.

¿Cuándo fue la última vez que hicimos algo diferente? Durante las siguientes semanas, el padre Antoine volvió dos veces más.

Cada visita traía más información sobre Carlo Acutis.

Nos mostró videos de entrevistas con sus padres.

Nos enseñó fotos del sitio web que Carlo había creado sobre milagros eucarísticos.

nos contó historias de la devoción de Carlo a la Eucaristía, cómo asistía a misa diaria, cómo pasaba tiempo en adoración.

Pero lo que más me impactó fue algo que el padre Antoann dijo en su tercera visita.

Carlo creía firmemente que Dios habla a todos, Isabel.

No solo a los que pueden hablar de vuelta, no solo a los que tienen cuerpos perfectos.

creía que cada alma humana, sin importar sus limitaciones físicas, tiene acceso directo a Dios y que Dios escucha cada pensamiento, cada deseo del corazón, incluso cuando no puede ser expresado con palabras.

Miré a Teo mientras el padre Antoan decía esto.

Mi hijo estaba en su silla con la cabeza ligeramente inclinada, babeando un poco como siempre.

A los ojos del mundo era alguien profundamente limitado, pero yo sabía que había más allí.

Había siempre estado segura de que había más.

¿Crees que Teo reza? Le pregunté al padre Antoan de repente.

El padre Antoan sonrió.

¿Tú qué crees, Isabel? Creo que creo que debe haber pensamientos allí, dije lentamente.

Debe haber deseos, sentimientos, tal vez incluso palabras que no pueden salir, pero no sé si eso cuenta como oración.

Si la oración es comunicación con Dios, dijo el padre Antoán, entonces cada pensamiento dirigido hacia él es oración.

No necesita ser articulado perfectamente, no necesita ser en palabras.

El salmo 139 dice que Dios conoce nuestros pensamientos desde lejos, que está familiarizado con todos nuestros caminos.

Si Dios conoce cada pensamiento, entonces Teo puede orar tan efectivamente como cualquiera de nosotros.

Esa conversación se quedó conmigo.

Comencé a mirar a Teo de manera diferente.

Comencé a preguntarme qué pasaba en su mente, qué oraciones silenciosas podría estar elevando que yo nunca escucharía.

A finales de septiembre, Mark y yo finalmente tomamos la decisión.

Iríamos a Asís, no con expectativas de milagro, no buscando curación, sino simplemente como un viaje, como una experiencia para Teo, como una forma de romper la rutina de nuestras vidas.

La planificación logística fue inmensa.

La silla de ruedas de Teo, con todas sus adaptaciones personalizadas para su postura específica, pesaba 85 kg.

Necesitábamos confirmar que los vuelos podían acomodarla.

Necesitábamos un hotel en Asís que fuera completamente accesible, con baño adaptado, con espacio suficiente para maniobrar la silla.

Necesitábamos empacar todo su equipamiento médico.

Medicamentos antiespasticidad, medicamentos para prevenir convulsiones, equipamiento de alimentación especializado, ropa extra porque Teo frecuentemente tenía accidentes con control de esfínteres.

El costo era significativo, los vuelos, el hotel, el transporte adaptado, todo sumaba, pero teníamos algunos ahorros y decidimos que valía la pena.

Mark tomó una semana de vacaciones de su trabajo.

Yo coordiné con los terapeutas de Teo para asegurar que sus sesiones regulares pudieran ser pausadas sin causar retrocesos significativos.

También tuvimos que preparar a Teo mentalmente en la medida que podíamos.

No sabíamos cuánto entendía sobre el viaje planeado, pero le hablábamos sobre ello.

Teo, vamos a ir en avión.

Vamos a visitar Italia.

Vamos a conocer la tumba de un chico especial que se llamaba Carlo.

Sus ojos nos seguían cuando hablábamos.

No estoy segura si entendía, pero queríamos incluirlo en la planificación.

Finalmente llegó el 14 de noviembre de 2023.

Era una mañana fría en Marsella, pero brillante y clara.

El vuelo a Roma salía a las 10 a.

Nos levantamos extra temprano para completar toda la rutina de cuidado de Teo.

Cambio, alimentación, medicación.

Empacamos todo en el auto adaptado y condujimos al aeropuerto.

El proceso de abordar un avión con Teo siempre era estresante.

La silla de ruedas tenía que ser cuidadosamente desmontada y almacenada.

Teo tenía que ser transferido a una silla de pasillo especial estrecha para poder moverse por el avión.

Luego teníamos que asegurarlo en su asiento con cinturones especiales.

Todo mientras otros pasajeros esperaban impacientes y ocasionalmente nos lanzaban miradas de molestia.

Pero lo logramos.

El vuelo a Roma fue tranquilo.

Teo pareció disfrutar la experiencia del avión.

Miraba por la ventana con esa expresión de asombro que a veces tenía cuando veía algo nuevo.

En Roma tomamos un tren adaptado hacia Asís.

El paisaje italiano era hermoso, viñedos y colinas ondulantes bajo el sol de otoño.

Mark y yo nos relajamos un poco.

Era agradable estar fuera de nuestra rutina normal, ver lugares nuevos, aunque fuera a través de las ventanas de un tren.

Llegamos a Asís al final de la tarde.

La ciudad medieval se alzaba en su colina.

Las construcciones de piedra dorada brillando bajo la luz cálida del atardecer.

Nuestro hotel estaba en la parte baja de la ciudad, una construcción moderna diseñada específicamente para ser accesible.

La habitación era espaciosa, el baño tenía barras de apoyo y suficiente espacio para maniobrar.

era perfecto.

Esa noche, después de completar la rutina de cuidado de Teo y asegurarnos de que estaba cómodo en la cama adaptada que el hotel había provisto, Mark y yo nos sentamos en el pequeño balcón de nuestra habitación.

El aire era fresco, pero no frío.

Las estrellas eran más brillantes que en Marsella.

“¿Cómo te sientes sobre mañana?”, preguntó Mark.

“Nerviosa, admití.

No sé qué esperar y estoy tratando de no esperar nada, pero es difícil.

Lo sé, dijo Mark tomando mi mano.

Pero ya es bueno estar aquí.

Ya es bueno haber hecho este viaje sin importar qué pase mañana.

El 16 de noviembre amaneció nublado.

Desayunamos en el hotel.

Luego comenzamos el proceso de preparar a Teo para el día.

Le habíamos traído ropa especial, un suéter azul que le quedaba bien y que yo sabía que le gustaba porque siempre sonreía cuando se lo poníamos.

El plan era ir a la iglesia de Santa María Mayor, donde está la tumba de Carlo, alrededor de las 2 pm, para evitar las multitudes de la mañana.

Pasamos la mañana explorando a Sis tanto como era posible con una silla de ruedas.

Las calles medievales empedradas eran un desafío.

Mark empujaba la silla mientras yo caminaba adelante buscando la ruta más suave, evitando escalones y bordillos problemáticos.

Almorzamos en un restaurante pequeño cerca de la Basílica de San Francisco.

El dueño fue increíblemente amable, moviendo mesas para acomodar la silla de Teo, trayendo una silla alta adaptada que tenían para ayudar con su posicionamiento.

Era el tipo de pequeña bondad que experimentábamos ocasionalmente y que siempre me hacía llorar de gratitud.

Después del almuerzo, empujamos la silla hacia la iglesia de Santa María Mayor.

Era una caminata de unos 15 minutos.

mayormente cuesta arriba por calles estrechas.

Mark sudaba del esfuerzo de empujar la pesada silla.

Yo caminaba junto a Teo, ajustando ocasionalmente su postura, limpiando la saliva de su boca.

La iglesia era una construcción medieval hermosa, no tan grande o famosa como la basílica de San Francisco, pero con su propia dignidad tranquila.

Entramos alrededor de las 2:30 pm.

El interior era fresco y oscuro después del sol exterior.

Mis ojos tardaron un momento en ajustarse.

Había quizás 30 personas adentro.

Algunas estaban sentadas en los bancos rezando.

Otras caminaban lentamente mirando los frescos antiguos en las paredes.

Un grupo pequeño de peregrinos que parecían ser italianos por su idioma, estaba reunido en el frente cerca del altar.

La tumba de Carlo Acutis está en una capilla lateral.

A la derecha del altar principal había un letrero discreto señalando hacia ella.

Empujamos la silla de Teo en esa dirección y entonces la vimos.

La tumba era simple, pero impactante.

El cuerpo de Carlo era visible detrás de un cristal transparente, reclinado como si estuviera dormido.

Vestía jeans azules, una sudadera con capucha roja y tenis blancos.

Sus manos estaban cruzadas sobre su pecho.

Su rostro, preservado de forma que los médicos no podían explicar completamente lucía pacífico.

Parecía exactamente lo que era, un adolescente descansando.

Me sorprendió la informalidad de su ropa.

La mayoría de los santos, cuyos cuerpos he visto, están vestidos en ropajes religiosos formales.

Pero Carlo estaba vestido como cualquier adolescente moderno que podrías ver en la calle.

era accesible, real.

Empujamos la silla de Teo lo más cerca posible del cristal.

Las regulaciones de la iglesia no permitían tocar directamente la tumba, pero podíamos acercarnos bastante.

Mark posicionó la silla de manera que The Teo tuviera una vista clara del cuerpo de Carlo.

Me arrodillé junto a la silla de Teo, no para rezar por un milagro, simplemente para estar presente con mi hijo en este momento.

Puse mi mano derecha en su hombro izquierdo, como siempre hacía, una forma de comunicarle mi presencia física, de decirle sin palabras, “Estoy aquí contigo.

” Mark estaba de pie detrás de nosotros.

Podía escuchar su respiración, todavía algo acelerada del esfuerzo de empujar la silla cuesta arriba.

Teo miraba el cuerpo de Carlo con esa expresión de concentración intensa que a veces tenía.

Sus ojos no se movían.

Estaba completamente enfocado.

Pasó un minuto, 2 minutos.

Yo no estaba rezando activamente, más bien estaba en un estado de presencia tranquila, de apertura a lo que fuera que este momento significara.

Entonces, a las 2:47 pm, según verificaría después en mi teléfono, todo cambió.

Sentí a Teo moverse, no el movimiento espástico involuntario que era normal en él.

Esto era diferente.

Su brazo derecho, que normalmente colgaba flácido o se movía en espasmos descontrolados, se levantó lentamente, con control deliberado, con intención clara.

Mi corazón se detuvo en 23 años nunca había visto a Teo mover su brazo así, nunca con ese tipo de control dirigido.

Su mano se extendió hacia el cristal.

Tembló ligeramente, pero siguió moviéndose hacia delante.

Alcanzó el vidrio y su palma se abrió tocándolo con toda la superficie de su mano.

Y en el momento exacto que su piel hizo contacto con el cristal, tres cosas sucedieron simultáneamente.

Primero, escuché a Teo hacer un sonido.

Salió de su garganta, pero no era ninguno de los sonidos que normalmente hacía.

No era un gruñido gutural, no era un llanto, era una vocal clara.

seguida de consonantes intentadas.

Calo.

Mi cerebro se detuvo.

En 23 años de terapia de habla intensiva, Teo nunca había producido una sílaba intencional clara.

Nunca había pronunciado algo que sonara remotamente como una palabra real dirigida a nombrar algo específico.

Segundo, sentí algo bajo mi mano en su hombro.

Una vibración.

No era un temblor muscular, no era un espasmo, era una vibración física que parecía venir de dentro de su cuerpo, que recorría desde su mano en el cristal a través de todo su torso hasta donde yo lo tocaba.

Era constante, uniforme, como el zumbido de un motor, pero más sutil y cálida.

Podía sentir calor emanando de su cuerpo de una forma que no correspondía a nada médico que yo conociera.

Mark, susurré sin quitar mi mano del hombro de Teo.

¿Sientes eso? Sí, respondió Mark con voz tensa.

¿Qué es eso? Tercero, el aire alrededor de nosotros cambió.

La temperatura subió, no gradualmente, sino de repente.

El aire fresco de la iglesia medieval se volvió cálido, reconfortante, como si alguien hubiera encendido una fuente de calor directamente donde estábamos.

Y con ese calor vino un olor suave, dulce, floral.

No era perfume artificial, no era incienso de iglesia, era algo natural intenso, llenando el espacio inmediato alrededor de nosotros.

Miré a Mark, sus ojos estaban enormes.

“¿Tú también hueles eso?”, preguntó.

Antes de que pudiera responder, una voz femenina detrás de nosotros dijo en francés, “¿Ustedes también lo están sintiendo?” Me di vuelta.

Había dos mujeres, una mayor de unos 60 años y una más joven de quizás 40, que habían estado rezando cerca de nosotros.

Ambas nos miraban con expresiones de asombro.

“El calor”, dijo la mujer mayor, “yse olor a flores, ¿de dónde viene?” No lo sé”, logré decir.

Volví mi atención a Teo.

La vibración continuaba.

Podía verla ahora además de sentirla.

Su cuerpo entero temblaba sutilmente, no con la tensión de espasticidad, sino con algo más.

Algo que parecía ser energía pura moviéndose a través de él.

Su mano permanecía presionada contra el cristal.

Sus ojos estaban abiertos muy grandes, fijos en el rostro de Carlo detrás del vidrio y había lágrimas.

Lágrimas corriendo por las mejillas de Teo.

Teo lloraba a veces cuando estaba frustrado o con dolor, pero estas lágrimas eran diferentes.

No venían acompañadas de sonidos de angustia.

Su expresión no era de sufrimiento, era de no sé cómo describirlo.

Asombro, reconocimiento, comunicación.

Oye, una pausa rápida.

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Mark había sacado su teléfono mirando el reloj.

Estoy contando dijo.

10 segundos, 11, 12.

La vibración continuaba, el calor continuaba, el olor continuaba y Teo permanecía con su mano en el cristal llorando silenciosamente, mirando el rostro de Carlo.

15 segundos.

16.

Y entonces, tan abruptamente como había comenzado, todo terminó.

La vibración cesó instantáneamente.

El calor se disipó como si alguien hubiera apagado un interruptor.

El olor se desvaneció y la mano de Teo cayó de vuelta a su regazo, el tono muscular volviendo a su estado normal de flacidez y ocasional espasticidad.

Teo exhaló un largo suspiro y su cabeza se inclinó hacia delante en la postura en que normalmente descansaba.

Me quedé arrodillada, paralizada, incapaz de procesar lo que acababa de presenciar.

Miré a Mark.

Él me devolvió la mirada con expresión de shock completo.

La mujer mayor se acercó cautelosamente.

Disculpe, dijo suavemente, pero qué acabamos de presenciar, su hijo.

Él movió su mano.

Y ese sonido que hizo.

Sí, dije.

Mi voz temblando.

Mi hijo tiene parálisis cerebral severa.

No puede mover sus manos con control.

No puede hablar, pero acaba de acaba de hacer ambas cosas.

La mujer más joven que había permanecido callada habló ahora.

Soy enfermera dijo.

Puedo puedo examinar a su hijo brevemente solo para asegurarme de que esté bien físicamente.

Asentí todavía en estado de shock.

La enfermera se acercó, sacó un pequeño dispositivo de su bolso que reconocí como un oxímetro de pulso.

Lo colocó en el dedo de Teo.

“Su saturación de oxígeno es perfecta”, dijo después de un momento.

98%.

Su pulso es 72, completamente normal.

Sacó una pequeña linterna y la brilló suavemente en los ojos de Teo.

Pupilas reactivas y simétricas.

Lo que sea que acaba de pasar no fue un evento médico negativo como convulsión o colapso cardíaco.

Entonces, ¿qué es qué fue?, preguntó Mark.

Nadie tenía respuesta.

Me levanté lentamente, mis rodillas crujiendo por haber estado arrodillada.

Miré a Teo, parecía tranquilo, más que tranquilo.

Había una expresión en su rostro que nunca había visto antes.

Satisfacción.

como si acabara de completar algo importante, como si acabara de comunicar algo que había estado intentando decir durante mucho tiempo.

“Deberíamos informar esto a las autoridades de la iglesia”, dijo la mujer mayor.

“Lo que acabamos de presenciar fue extraordinario.

” “No”, dije rápidamente.

“No, todavía necesito necesitamos tiempo para procesar esto nosotros primero.

” La mujer asintió comprensivamente.

Por supuesto, pero si alguna vez necesitan testigos de lo que ocurrió aquí, mi nombre es Margarite Blan.

Escribió su número de teléfono en un pedazo de papel.

Y esta es Lucia Conti, la enfermera.

Ambas vimos lo mismo que ustedes.

El movimiento controlado de su hijo, el sonido que hizo, la vibración, el calor, el olor.

Todo fue real.

Las agradecimos y ellas se alejaron discretamente, volviendo a sus oraciones, pero mirando ocasionalmente hacia nosotros.

Mark y yo nos quedamos allí con Teo durante casi una hora más.

No hablamos mucho.

¿Qué podíamos decir? Ambos estábamos procesando lo imposible que acabábamos de presenciar.

Teo permaneció tranquilo durante todo ese tiempo, más tranquilo de lo usual.

Normalmente, después de 30 o 40 minutos en su silla sin reposicionamiento, comenzaba a mostrar signos de incomodidad, haciendo sonidos que indicaban que necesitaba ser movido, pero ahora estaba perfectamente calmado, como si estuviera meditando o descansando en paz profunda.

Finalmente, cuando otras personas comenzaron a llegar a la capilla y el espacio se volvió más concurrido, decidimos salir.

Empujamos la silla de Teo hacia afuera de la iglesia, hacia la plaza exterior.

El sol de la tarde estaba bajo ahora creando sombras largas.

Nos sentamos en un banco de piedra en la plaza.

Mark tenía su cabeza entre sus manos.

Yo miraba a buscando en su rostro alguna señal de qué había experimentado.

Isabel, dijo Mark finalmente, durante 23 años he cuidado a nuestro hijo.

He movido cada parte de su cuerpo.

Conozco cada espasmo, cada temblor, cada tipo de movimiento involuntario que hace.

Lo que acabamos de ver no fue involuntario, fue dirigido, fue intencional.

Lo sé, susurré.

Y ese sonido continuó Mark.

Carlo, intentó decir Carlo.

Teo reconoció dónde estaba, reconoció a quién estaba viendo y encontró una forma de comunicarlo.

Las lágrimas corrían por mi rostro.

Ahora, ¿qué significa esto, Mark? ¿Qué fue eso? No lo sé, dijo, pero fue real, no fue imaginación.

Cuatro personas lo presenciamos, lo sentimos, la vibración, el calor, el olor y todas vimos a Teo mover su mano y escuchamos el sonido que hizo.

Pero no fue curación, dije mirando a Teo todavía en su silla de ruedas, todavía con su cuerpo no cooperativo, no como las historias de milagros que escuchas.

No se levantó y caminó.

No empezó a bachablar normalmente.

No, acordó Mark.

No fue ese tipo de milagro, pero fue algo, una respuesta, una confirmación, como si algo o alguien le hubiera dicho a Teo, “Te escucho, te veo, eres reconocido.

” Nos quedamos sentados en ese banco mientras el sol bajaba, procesando, intentando entender.

Teo eventualmente comenzó a mostrar signos de que necesitaba ser reposicionado.

Volvimos al hotel, completamos nuestra rutina de cuidado, le dimos su cena.

Esa noche, después de que Theo estaba dormido en su cama adaptada, Mark y yo nos sentamos en el balcón de nuestra habitación de hotel, como habíamos hecho la noche anterior.

Pero todo era diferente.

Ahora, durante 23 años, dije lentamente, he rezado por fortaleza para cuidar de Teo.

Nunca recé por un milagro porque aprendí que esas oraciones solo traen dolor cuando no son contestadas de la forma que esperas.

Pero hoy, Mark, hoy no fui yo quien rezó, fue Teo a su manera.

Tocó ese cristal, intentó decir ese nombre y algo respondió.

¿Qué crees que fue?, preguntó Mark.

No lo sé, admití.

Tal vez fue Carlo.

Tal vez fue Dios respondiendo a través de Carlo.

Tal vez fue simplemente confirmación de que Teo tiene su propia relación con lo divino, que yo no comprendo completamente, pero que es real.

¿Crees que volverá a pasar? Preguntó Mark.

No lo sé, dije de nuevo.

Y honestamente, no necesito que pase de nuevo.

Lo que pasó hoy fue suficiente.

Fue una respuesta, no a mis oraciones porque yo no estaba pidiendo nada, sino a las oraciones de Teo, a su deseo de comunicar, de ser escuchado, de ser reconocido como más que solo un cuerpo discapacitado.

Permanecimos en Así tres días más.

Volvimos a la tumba de Carlo dos veces adicionales, pero no hubo más fenómenos extraordinarios, no más movimientos controlados de Teo, no más sonidos intentando palabras, no más vibraciones o calores o olores misteriosos.

Y eso estaba bien.

Yo no estaba buscando repetición.

Lo que había sucedido había sido un regalo singular, un momento de gracia que no necesitaba ser duplicado para ser válido.

Cuando regresamos a Marsella, le conté todo al padre Antoan.

Él escuchó sin interrumpir sus ojos brillando con lágrimas ocasionales.

Cuando terminé, se quedó en silencio por largo rato.

Isabel, dijo finalmente, Dios no siempre responde nuestras oraciones de la forma que esperamos, pero siempre responde.

A veces la respuesta es no.

A veces es espera.

A veces es sí, pero no de la forma que pensabas.

Y a veces, como creo que fue el caso con Teo, la respuesta es simplemente te escucho, te veo.

Eres mi hijo amado y tu comunicación conmigo no requiere palabras perfectas o cuerpo funcional, solo requiere corazón abierto.

¿Crees que realmente fue Carlo? pregunté respondiendo desde el cielo.

Creo que fue Dios, dijo el padre Antoán, pero creo que usó a Carlo como intermediario, como puente.

Carlo entendió el sufrimiento físico.

Carlo entendió lo que significa tener un cuerpo que falla.

Y ahora, desde donde está, Carlo puede interceder por otros que sufren de formas similares, no siempre con curación física, pero siempre con la certeza de que son vistos, escuchados, amados.

Durante los meses siguientes, observé a Teo cuidadosamente.

No hubo cambios dramáticos en su condición física.

Seguía en su silla de ruedas.

Seguía necesitando ayuda para cada aspecto de su cuidado.

Seguía sin hablar, pero había cambios sutiles.

Teo sonreía más frecuentemente, no dramáticamente más, pero notablemente más.

Había una luz en sus ojos que no había estado allí antes.

O tal vez había estado allí, pero yo no había podido verla claramente hasta ahora.

Y mi relación con la oración cambió completamente.

Ya no rezaba solo por fortaleza para sobrevivir otro día, ahora rezaba con gratitud.

Gratitud por el momento de gracia que habíamos recibido en Así.

Gratitud por la confirmación de que Teo tenía su propia relación con Dios, su propia vida espiritual que era rica y real, aunque yo no pudiera acceder a ella completamente.

Comencé a hablarle a Teo diferente.

Antes, cuando le hablaba, era principalmente instruccional.

Voy a moverte ahora.

Voy a darte tu medicina.

Es hora de comer.

Ahora incluía cosas más profundas.

Teo, ¿qué sentiste cuando tocaste el cristal de Carlo? ¿Qué escuchaste? ¿Qué te dijeron? No esperaba respuestas verbales, pero sentía que era importante reconocer que Teo tenía experiencias internas complejas que merecían ser reconocidas.

Compartí nuestra historia con el grupo de apoyo para padres de niños con discapacidades.

Las reacciones fueron mixtas.

Algunos padres estaban profundamente conmovidos y querían escuchar cada detalle.

Otros eran escépticos, sugiriendo explicaciones médicas o psicológicas para lo que habíamos experimentado.

Algunos incluso parecían molestos, como si nuestra experiencia de alguna forma invalidara su propia lucha con la ausencia de milagros.

Entendía todas esas reacciones.

Yo había sido escéptica durante años.

Había rechazado historias de milagros como deseos piadosos o exageraciones y no estaba tratando de convencer a nadie, solo estaba compartiendo lo que había experimentado.

Tres familias del grupo decidieron hacer su propio peregrinaje a Asís.

Las ayudé con la planificación logística, compartiendo información sobre hoteles accesibles y transporte adaptado.

Los tres viajes ocurrieron durante el verano de 2024.

Todas tres familias reportaron experiencias positivas.

Paz profunda, un sentido de conexión espiritual, pero ninguna reportó fenómenos físicos como los que nosotros habíamos experimentado, sin vibraciones, sin cambios de temperatura, sin olores misteriosos, sin movimientos controlados de sus hijos.

Al principio esto me confundió.

¿Por qué Teo había recibido esa respuesta específica y tan tangible mientras otros no? ¿Era más especial de alguna forma? ¿Habíamos hecho algo correcto que otros no hicieron? Pero gradualmente llegué a una comprensión diferente.

Cada persona, cada alma tiene su propia relación única con Dios.

Dios habla a cada uno de forma personalizada.

Paraateo, por razones que solo Dios conoce completamente, la respuesta necesitaba ser física, tangible, con testigos, porque esa era la confirmación que necesitábamos.

yo necesitaba para entender que él había sido escuchado.

Para otras familias, la respuesta podría ser más sutil.

Un sentido interno de paz, una convicción tranquila de presencia divina, no menos real, solo diferente.

En octubre de 2024 recibí una llamada del postulador de la causa de santidad de Carlo Acutis.

Habían escuchado sobre nuestra experiencia a través del padre Antoine, quien había reportado el incidente discretamente a las autoridades diocesanas apropiadas.

Querían entrevistarme formalmente, obtener testimonio escrito, hablar con los testigos.

Accedí, aunque con cierta ambivalencia.

No quería que la experiencia de Teo se convirtiera en espectáculo.

No quería que fuera reducida a evidencia en un proceso de canonización.

Era personal, sagrada, nuestra.

Pero también entendía que si lo que habíamos experimentado era genuinamente de origen divino, tenía la responsabilidad de documentarlo honestamente para que otros pudieran conocerlo y tal vez encontrar esperanza en ello.

La entrevista formal ocurrió en diciembre de 2024.

Trajeron a Margaret Blan y Lucia Conti, las dos testigos de la iglesia.

Las 3 contamos nuestra versión de los eventos independientemente.

Nuestros relatos coincidían en todos los detalles esenciales.

El momento exacto, los 16 segundos de vibración, el calor, el olor, el movimiento controlado de la mano de Teo, el sonido intentando decir Carlo.

El postulador nos explicó que nuestro testimonio sería incluido en el archivo de la causa, pero que probablemente no sería considerado como el milagro oficial necesario para la canonización.

No había sido curación física verificable, no había cambio permanente en la condición de Teo que pudiera ser documentado médicamente, pero añadió, es un testimonio poderoso de la intersión de Carlo, de su continua obra de ayudar a aquellos que sufren y de la realidad de que Dios escucha las oraciones de todos, incluyendo aquellos que no pueden orar con palabras.

Hoy es febrero de 2025.

Han pasado 14 meses desde nuestro viaje a Asís.

Teo tiene ahora 23 años.

Sigue en su silla de ruedas.

Sigue necesitando cuidado constante.

Sigue sin hablar.

Pero hay una foto que tomamos ese día.

El 16 de noviembre de 2023.

Mark la tomó en el momento exacto, capturando a Teo con su mano presionada contra el cristal, su rostro mirando el cuerpo de Carlo.

Y cuando miro esa foto, veo algo en la expresión de mi hijo que nunca había visto antes y que no he vuelto a ver con esa intensidad desde entonces.

Veo comunicación pura.

Veo un alma conectándose con otra alma a través del velo que separa lo visible de lo invisible.

Veo a mi hijo que el mundo considera profundamente limitado, participando en un intercambio espiritual que trasciende completamente sus limitaciones físicas.

Esa foto está enmarcada en nuestra sala ahora.

Junto a ella, una pequeña imagen de Carlo Acutis que compramos en Asís.

A veces me siento frente a esas imágenes y rezo.

No rezo pidiendo curación, no rezo pidiendo otro milagro, simplemente rezo con gratitud.

Gratitud por el momento de gracia que recibimos.

Gratitud por la confirmación de que Teo fue escuchado.

Gratitud por aprender que la comunicación con lo divino no requiere palabras perfectas, cuerpos funcionales o capacidades que el mundo valora.

Solo requiere un corazón que busca.

Y la fe, aunque sea del tamaño de un grano de mostaza, de que tocar el vidrio que separa lo visible de lo invisible puede producir una respuesta.

Una respuesta que puede venir en forma de vibración física que dura exactamente 16 segundos, que puede venir en forma de calor inexplicable que cuatro testigos sienten simultáneamente, que puede venir en forma de un olor floral que nadie puede identificar, pero que todos perciben claramente.

Y sobre todo, una respuesta que viene en forma de un momento donde un joven con parálisis cerebral severa logra mover su mano con control deliberado, tocar el cristal.

intentar pronunciar un nombre y recibir la confirmación más fundamental que un ser humano puede recibir, que fue escuchado.

Mi hijo tocó a Carlo Acutis durante la oración y algo respondió.

No con curación física dramática, no con el tipo de milagro que las películas religiosas presentan, sino con algo más sutil, más misterioso y paradójicamente más real, con la simple pero profunda confirmación de que en el universo de Dios ninguna oración pasa desapercibida, ningún anhelo del corazón es ignorado y ningún alma, sin importar cuán limitado sea el cuerpo que la contiene, es menos capaz de conectarse con lo divino que cualquier otra.

Esa es la verdad que aprendí arrodillada junto a la silla de ruedas de mi hijo en una iglesia medieval en Asís.

Una verdad que ninguna cantidad de teología académica me había enseñado en 23 años de fe pragmática y desencantada.

La verdad de que Dios escucha, siempre escucha y a veces cuando menos lo esperamos en formas que nunca hubieramos imaginado, él responde de manera que no podemos negar, no podemos racionalizar, no podemos explicar, solo podemos recibir con gratitud, asombro y lágrimas y luego vivir el resto de nuestras vidas cambiados por el conocimiento de que lo imposible tocó brevemente lo posible y que en ese contacto todo lo que creíamos saber sobre limitación comunicación y gracia fue completamente reescrito.

Gracias, Carlos, por escuchar la oración que mi hijo no podía articular con palabras.

Gracias por responder de forma que hasta una madre escéptica y cansada no pudiera negar.

Gracias por recordarme que el amor de Dios no conoce las barreras que nosotros construimos con nuestro cinismo y nuestra desilusión.

Y gracias, Teo, hijo mío, por enseñarme que toda tu vida he estado equivocada sobre quién estaba cuidando a quién.

Pensé que yo era tu cuidadora, pero resulta que tú has sido mi maestro espiritual, enseñándome paciencia, humildad y, finalmente, en una tarde fría de noviembre en Italia, enseñándome que la fe verdadera no es creer en milagros dramáticos, sino en reconocer los sutiles, los misteriosos, los que vienen exactamente cuando los necesitamos, aunque no sepamos que los necesitamos.

Que todos los que lean esta historia encuentren su propio momento de gracia.

su propia vibración del cielo, su propia confirmación de que son escuchados, vistos, amados, exactamente como son.

Amén.