Son exactamente las 2:47 de la madrugada del martes 12 de noviembre de 2025, cuando mi hijo Santiago deja de respirar por tercera vez esta noche.

Estoy arrodillada junto a su cama en nuestro departamento de la colonia americana en Guadalajara con mis manos sobre su pecho tratando de sentir si su corazón todavía late.

Lleva seis días con fiebre que ningún doctor puede explicar.

Mi nombre es Rebeca Morales, tengo 42 años y por los últimos 15 años he sido la pastora principal de la Iglesia Evangélica Luz del Mundo aquí en Guadalajara.

He predicado a 3000 personas cada domingo, que la fe mueve montañas, que Dios sana, que la oración todo lo puede.

Pero mientras veo a mi hijo de 9 años luchando por cada respiración, todas esas palabras que prediqué se sienten como cenizas en mi boca.

Lo que no sé todavía es que en las próximas 72 horas voy a descubrir algo que destruirá todo lo que he creído durante 15 años y tendré que tomar la decisión más imposible de mi vida.

Santiago vuelve a respirar.

Un jadeo entrecortado que suena como papel arrugándose.

Presiono mi frente contra la de él y siento el calor insoportable de su piel.

40 gr de temperatura que no baja con nada.

Hemos probado todos los antipiréticos, todos los remedios, todas las oraciones.

Mi esposo Rodrigo está en la sala haciendo su quinta vigilia de oración de la noche.

Su voz ronca de tanto clamar a Dios.

Rodrigo también es pastor en nuestra iglesia.

Nos conocimos hace 17 años en un retiro espiritual en Querétaro.

Él tenía 26 años y yo 25.

Me enamoré de su fe inquebrantable, de cómo predicaba con un fuego que hacía a las personas llorar de convicción.

Nos casamos 6 meses después.

Santiago nació un año más tarde, el 20 de marzo de 2016, pesando 3 kg con 500 g, gritando con pulmones poderosos que llenaron la sala de partos de vida.

Todo comenzó hace 4ro semanas.

La noche del 14 de octubre.

Santiago despertó gritando a las 3 de la madrugada.

Corrí a su cuarto y lo encontré sentado en su cama con los ojos muy abiertos, sudando, temblando.

Le pregunté qué había soñado.

Me miró con esos ojos café oscuro que heredó de mi madre y dijo algo que no tenía ningún sentido.

Mamá, había un joven en mi cuarto, un joven de pelo castaño y sonrisa muy grande.

Me dijo que me va a ayudar.

Le pregunté cómo se llamaba este joven.

Santiago se encogió de hombros y dijo que no sabía, pero que el joven tenía acento diferente como de película.

Pensé que era solo una pesadilla.

Los niños de 9 años tienen pesadillas.

Le di agua, lo abracé, oré con él, lo acosté de nuevo.

Rodrigo ni siquiera se despertó esa noche.

Estaba agotado de preparar su sermón para el domingo siguiente sobre el libro de Josué.

Al día siguiente, Santiago actuó completamente normal.

Fue a la escuela, jugó fútbol con sus amigos, hizo su tarea de matemáticas, cenó sus quesadillas favoritas.

No mencionó el sueño para nada, pero a la noche siguiente volvió a suceder.

3 de la madrugada otra vez.

Santiago despertó, pero esta vez no gritó.

Lo encontré sentado en su cama hablando solo en la oscuridad.

Encendí la luz y me miró con expresión extraña, casi tranquila.

Mamá.

El joven volvió.

Me dijo su nombre.

Se llama Carlo.

Viene de Italia.

Murió cuando era joven, pero ahora está con Jesús.

Le pregunté si le tenía miedo a este Carlo.

Santiago movió la cabeza.

No, mamá, es muy amable.

Me dice que no tenga miedo.

Me dice que Jesús me ama mucho.

Esta vez sí me preocupé un poco.

No porque creyera que había un fantasma visitando a mi hijo, sino porque sueños repetitivos pueden indicar ansiedad infantil.

Le pregunté si había algo en la escuela que lo estuviera molestando.

Dijo que no.

Le pregunté si había visto alguna película de miedo.

Dijo que no.

Le pregunté si algún amigo le había contado historias que lo asustaron.

Dijo que no, mamá.

No entiendes.

Carlo no me asusta, me hace sentir feliz.

Los sueños continuaron todas las noches, siempre a las 3 de la madrugada, siempre el mismo joven.

Santiago empezó a contarme más detalles.

Carlo tenía ojos grandes y oscuros.

Usaba jeans y sudadera.

Sonreía mucho.

Le gustaban las computadoras.

Había muerto de algo en la sangre cuando tenía 15 años.

Ahora ayudaba a personas desde el cielo y seguía diciéndole a Santiago que Jesús lo amaba, que no tuviera miedo, que todo estaría bien.

Después de una semana de esto, Rodrigo y yo tuvimos una conversación seria.

Rodrigo pensaba que tal vez Santiago estaba siendo influenciado por algún compañero católico en la escuela que le había hablado de algún santo.

Nuestra Iglesia es estrictamente evangélica.

No creemos en santos.

No creemos en intermediarios entre Dios y el hombre, excepto Jesucristo.

Le enseñamos esto a Santiago desde que era bebé.

Rodrigo sugirió que deberíamos hablar con Santiago sobre las diferencias doctrinales, explicarle que los muertos no visitan a los vivos.

que esto probablemente era su imaginación procesando información confusa.

Tuvimos esa conversación con Santiago el 23 de octubre durante el desayuno.

Le explicamos con amor y paciencia que cuando las personas mueren, sus espíritus no regresan a visitar a nadie, que si alguien en su escuela le había hablado de santos o vírgenes o cualquier cosa así, eso no era bíblico.

Que la Biblia es clara sobre estas cosas.

Santiago nos escuchó en silencio mientras comía sus hotcakes con miel.

Cuando terminamos, preguntó si podía decir algo.

Le dijimos que sí, dijo, “Papá, mamá, yo sé que ustedes creen eso, pero Carlo es real.

Él me muestra cosas.

Me mostró una caja dorada donde Jesús vive.

Me dijo que algún día vamos a ir juntos a verla.

” Rodrigo y yo nos miramos.

No sabíamos qué decir.

Una caja dorada.

Santiago nunca había estado dentro de una iglesia católica, nunca había visto un sagrario.

¿De dónde sacó esa imagen? Le pregunté qué más le había mostrado Carlo.

Santiago dijo que le mostró un lugar muy grande con bancas de madera y ventanas de colores.

Un lugar donde mucha gente va a hablar con Jesús.

Un lugar que huele diferente, como el incienso que usó la abuela en su funeral.

Mi madre murió hace tres años de un infarto.

Fue la única vez que Santiago estuvo en una iglesia católica para el funeral, porque mi madre era católica devota hasta el día que murió.

Rodrigo y yo decidimos respetar sus deseos y hacer el funeral en la catedral de Guadalajara.

Santiago tenía 6 años.

Entonces no recuerdo que prestara mucha atención al servicio.

Pasó la mayor parte del tiempo sentado junto a mí dibujando en un cuaderno que le dimos para mantenerlo ocupado.

Los sueños no pararon.

Cada noche, 3 de la madrugada, Santiago despertaba y hablaba con Carlo.

Empezó a pedirme papel y colores.

Dijo que quería dibujar a Carlo para que pudiéramos ver cómo se veía.

El primer dibujo me sorprendió.

Santiago no es particularmente talentoso para el arte, pero el joven que dibujó tenía una presencia extraña, ojos grandes, sonrisa amplia, pelo castaño despeinado.

Había algo en la expresión que se sentía vivo, como si Santiago hubiera capturado algo real.

Le mostré el dibujo a algunas hermanas de la iglesia, preguntándoles si reconocían a alguien.

Ninguna lo reconoció.

Una de ellas, la hermana Guadalupe, que tiene 70 años y ha sido miembro de nuestra congregación desde que la fundamos, me preguntó por qué Santiago estaba dibujando jóvenes muertos.

Le conté sobre los sueños, me miró con preocupación y dijo que tal vez deberíamos hacer una sesión de liberación espiritual con Santiago, que a veces los niños pueden ser oprimidos por espíritus engañadores que se disfrazan de seres benignos.

No quise hacer eso.

Santiago no parecía oprimido.

Parecía feliz, más feliz que nunca.

De hecho, sonreía más, era más cariñoso.

Sus maestros en la escuela comentaron que había mejorado su comportamiento, que ayudaba más a otros niños, que mostraba más compasión.

Si esto era opresión demoníaca, era la opresión más rara que había visto.

Pero el domingo primero de noviembre todo cambió.

Santiago se despertó esa mañana con fiebre, 38 gr, no muy alta, pero inusual, porque Santiago casi nunca se enferma.

Le di paracetamol y lo dejé descansar mientras Rodrigo y yo nos preparábamos para el servicio matutino.

Santiago insistió en que quería ir a la iglesia de todos modos.

Dijo que Carlo le había dicho que fuera, que era importante.

Lo llevamos.

Durante todo el servicio, Santiago estuvo inquieto.

Normalmente se sienta tranquilo en la primera fila mientras Rodrigo y yo predicamos leyendo su Biblia para niños o dibujando, pero ese domingo no dejaba de mirar alrededor como si buscara algo.

Cuando llegó el momento de mi predicación sobre el poder de la fe en tiempos difíciles, Santiago se levantó de repente y caminó hasta donde yo estaba parada en el púlpito.

3000 personas nos estaban mirando.

Santiago jaló mi falda y susurró algo que solo yo pude escuchar.

Mamá, Carlos dice que Jesús no está aquí.

Sentí que mi corazón se detenía.

Le dije a Santiago que regresara a su asiento.

Lo hizo, pero durante el resto de mi predicación no pude concentrarme.

Seguí con mi sermón porque era profesional y había practicado, pero mi mente estaba en otra parte.

Cuando terminó el servicio y estábamos en el carro de regreso a casa, le pregunté a Santiago qué había querido decir con eso.

Me miró desde el asiento trasero y dijo, “Carlo me mostró dónde está Jesús realmente.

No está en nuestra iglesia, mamá.

Está en la caja dorada, en el lugar con las ventanas de colores.

Rodrigo estaba manejando.

Sus manos apretaron el volante tan fuerte que sus nudillos se pusieron blancos.

Cuando llegamos a casa, me llevó aparte mientras Santiago se cambiaba de ropa.

Me dijo que esto había ido demasiado lejos, que necesitábamos actuar, que iba a programar una sesión de liberación con los ancianos de la iglesia para el próximo sábado, que claramente Santiago estaba siendo engañado por un espíritu religioso que intentaba confundirlo y alejarlo de la verdad.

Acepté porque no sabía qué más hacer.

Pero durante esa semana, del primero al 6 de noviembre, la fiebre de Santiago empeoró.

38 grados se convirtieron en 39, luego 40.

Lo llevamos al pediatra el martes 3 de noviembre.

El Dr.

Sánchez, que ha sido el médico de Santiago desde que nació, hizo análisis de sangre completos.

Todo salió normal.

Recuento de glóbulos blancos normal.

No había signos de infección bacteriana o viral.

No había nada físicamente mal con Santiago que explicara la fiebre.

El doctor Sánchez nos dijo que a veces los niños tienen fiebres idiopáticas, fiebres sin causa aparente que eventualmente se resuelven solas.

Nos recetó antipiréticos más fuertes y nos dijo que lo lleváramos de regreso si la fiebre no bajaba en tres días.

Los tres días pasaron.

La fiebre no bajó.

La llevamos de regreso el viernes 6 de noviembre.

Esta vez el Dr.

Sánchez lo hospitalizó para observación.

Pasamos dos noches en el hospital civil.

Más análisis, escáneres, radiografías, todo normal, todo perfecto.

Excepto que mi hijo ardía con 40 gr de fiebre constante y nadie podía explicar por qué.

Los doctores empezaron a hablar de fiebres neurológicas, de posibles condiciones autoinmunes raras, de la necesidad de consultar a especialistas en la Ciudad de México.

Mientras tanto, Santiago yacía en esa cama de hospital, cada vez más débil, apenas comiendo, apenas hablando.

Pero todas las noches a las 3 de la madrugada despertaba y susurraba con alguien que yo no podía ver.

Una noche me quedé despierta observándolo.

Vi sus labios moverse.

Oí fragmentos de lo que decía.

Sí, Carlo, lo sé.

Sí, tengo fe.

Sí, creo que Jesús está ahí.

Pero mamá tiene miedo.

Por favor, ayúdala a entender.

El sábado 8 de noviembre nos dejaron llevarlo a casa del hospital porque no podían hacer nada más por él allí y las pruebas especializadas no estarían disponibles hasta la semana siguiente.

Esa noche se suponía que sería la sesión de liberación espiritual.

Los ancianos de la iglesia vinieron a nuestro departamento.

El pastor Héctor, el pastor Miguel, la pastora Ester, todos con años de experiencia en guerra espiritual, todos seguros de que Santiago necesitaba liberación de alguna influencia demoníaca.

Ungieron a Santiago con aceite, oraron sobre él por tres horas, ataron y reprendieron todo espíritu de engaño, todo espíritu religioso, todo espíritu de confusión.

Santiago soportó todo con paciencia extraña para un niño de 9 años.

Cuando terminaron, el pastor Héctor preguntó cómo se sentía Santiago.

Mi hijo los miró con esos ojos enormes y dijo, “Carlo dice que ustedes son personas buenas, pero que están confundidos.

Jesús los ama de todos modos.

Los ancianos se fueron perturbados.

La fiebre de Santiago no bajó ni un grado.

Esa noche vomitó tres veces.

El domingo 9 de noviembre no pudo levantarse de la cama.

Llamé a una ambulancia.

Pasamos otras dos noches en el hospital.

Más pruebas.

Esta vez trajeron a un neurólogo, un infectólogo, un inmunólogo.

Todos desconcertados, todos sin respuestas.

Uno de ellos mencionó la posibilidad de fiebre psicogénica, fiebre causada por estrés psicológico extremo.

Pero, ¿qué estrés podría tener un niño de 9 años que lo enfermara así? El martes 11 de noviembre, esta mañana, los doctores nos dijeron que iban a transferir a Santiago a un hospital en la Ciudad de México para evaluación por especialistas pediátricos de nivel 4.

Dijeron que la ambulancia aérea estaría lista mañana, miércoles 13 de noviembre por la mañana, que deberíamos prepararnos para estar en la Ciudad de México por lo menos dos semanas mientras hacían todas las pruebas necesarias.

Trajimos a Santiago a casa esta tarde para empacar nuestras cosas.

Rodrigo está en la sala orando.

Como he dicho, yo estoy aquí junto a la cama de Santiago viendo a mi hijo morir de algo que nadie puede explicar, porque eso es lo que está pasando.

Mi hijo se está muriendo.

Puedo verlo en como su piel se ha puesto gris.

Puedo verlo en como sus labios están agrietados y sangrantes.

Puedo verlo en como cada respiración es una batalla.

Santiago abre los ojos.

Me mira.

Su voz es apenas un susurro.

Mamá, me inclino más cerca.

Dime, mi amor.

Carlo dice que si vamos al lugar de la caja dorada, Jesús me va a sanar.

Pero tenemos que ir antes de que sea miércoles.

Mamá, por favor, necesito que creas.

Siento lágrimas calientes bajando por mis mejillas.

Le digo a Santiago que descanse, que los doctores en la ciudad de México van a encontrar que está mal, que va a estar bien.

Él mueve su cabeza débilmente.

No, mamá, los doctores no pueden ayudarme.

Solo Jesús puede.

Y Jesús está en la caja dorada.

Carlos me lo mostró.

Por favor, mamá, por favor, confía en mí.

Salgo del cuarto de Santiago porque no puedo dejar que me vea llorar más.

Voy al baño, cierro la puerta, me siento en el piso de azulejo frío, pongo mi rostro entre mis manos.

Toda mi vida he predicado fe.

He predicado confianza en Dios.

He predicado que nada es imposible para quien cree.

Y ahora mi hijo, mi único hijo, me está pidiendo que crea en algo que va contra todo lo que he enseñado por 15 años.

La caja dorada, el sagrario católico, el lugar donde los católicos creen que Jesús está literalmente presente en la Eucaristía.

Nosotros como evangélicos creemos que eso es idolatría.

Creemos que la Eucaristía es solo un símbolo, un memorial, no la presencia real de Cristo.

Llevarlo allí sería negar todo lo que soy.

Sería admitir que tal vez, solo tal vez, he estado equivocada, pero mi hijo se está muriendo.

Escucho un golpe en la puerta del baño.

Es Rodrigo.

Rebeca, necesitamos hablar.

Abro la puerta.

Mi esposo se ve destruido, no ha dormido en días, tiene ojeras profundas, su ropa está arrugada.

me dice que acaba de recibir una llamada del pastor Héctor, que los ancianos de la iglesia están preocupados, que han escuchado rumores de que Santiago está diciendo cosas sobre la Iglesia Católica, que quieren tener una reunión de emergencia con nosotros mañana por la mañana antes de que vayamos a la Ciudad de México.

Le digo a Rodrigo que no voy a ninguna reunión mañana, que lo único que me importa es salvar a nuestro hijo.

me mira con ojos cansados y dice que él también quiere salvar a Santiago, pero que no podemos comprometer nuestra fe en el proceso, que si cedemos al engaño, estaremos perdiendo no solo a Santiago físicamente, sino también espiritualmente.

Le pregunto si realmente cree que un espíritu demoníaco causaría que un niño sea más amoroso, más compasivo, más bondadoso.

Si realmente cree que el produciría frutos del Espíritu Santo en la vida de nuestro hijo.

Rodrigo se queda callado por un momento largo.

Luego dice algo que me parte el corazón.

No sé qué creer ya, Rebeca.

Solo sé que estoy perdiendo a mi hijo y no puedo detenerlo.

Nos abrazamos allí en el pasillo entre el baño y el cuarto de Santiago.

Dos pastores que han dedicado sus vidas a Dios, que han guiado a miles de personas en su fe, completamente impotentes para salvar a su propio hijo.

Después de un momento, Rodrigo se separa y dice que va a seguir orando.

¿Qué es lo único que puede hacer? Regresa a la sala.

Yo regreso al cuarto de Santiago.

Son las 3:20 de la madrugada ahora.

Santiago está despierto otra vez, sentado en su cama, mirando hacia la esquina del cuarto hablando.

Carl, sí, ella está aquí.

Sí, creo que está escuchando.

Por favor, dile de nuevo.

Santiago voltea a verme.

Mamá.

Carlo dice que el lugar que necesitamos visitar se llama la catedral, que está en el centro.

que si vamos mañana temprano, antes de que llegue la ambulancia, Jesús va a tocarme, va a sanarme.

Pero dice que tú tienes que creer también, no solo yo, los dos.

Me siento en el borde de su cama, tomo su mano pequeña y caliente.

Le pregunto si Carlo está aquí ahora mismo.

Santiago asiente.

Está parado en la esquina junto a la ventana.

Está sonriendo.

Dice que tú no puedes verlo, pero que él puede ver tu corazón.

Dice que tienes mucho miedo, pero que no deberías tener miedo, que Jesús te ama, que todo lo que has hecho por él cuenta, incluso si algunas cosas no entendiste correctamente.

Miro hacia la esquina donde Santiago está mirando.

No veo nada, excepto sombras de la luz de la calle filtrándose por la cortina.

Pero siento algo.

No sé si es mi imaginación, mi desesperación o algo real.

Siento como si el cuarto estuviera lleno de una presencia que no puedo explicar.

No amenazante, no oscura, solo presente.

Le pregunto a Santiago, ¿qué más dice Carlos? Mi hijo cierra sus ojos escuchando algo que yo no puedo oír.

Luego habla y las palabras que dice no suenan como palabras de un niño de 9 años.

Suenan antiguas.

suenan como verdad que ha existido por siglos.

Mamá Carlos dice que Jesús instituyó la Eucaristía la noche antes de morir, que les dijo a sus discípulos, “Tomen y coman, este es mi cuerpo.

” Que les dijo, “Tomen y beban, esta es mi sangre.

” Que no dijo, “Esto representa mi cuerpo.

Dijo, esto es mi cuerpo.

” Que la Iglesia Católica ha guardado esta verdad por 2,000 años.

que muchas personas buenas como tú y papá aman a Jesús, pero no entienden este regalo, que Jesús no está enojado, solo quiere que vengas a él donde realmente está.

Estoy temblando, no de miedo, de algo más profundo, algo que no tengo palabras para describir.

Le digo a Santiago que necesito pensar, que necesito orar.

me dice que está bien, pero que Carlo dice que no hay mucho tiempo, que la ambulancia viene a las 9 de la mañana, que necesitamos ir a la catedral antes de eso.

Salgo del cuarto otra vez.

Camino a la sala donde Rodrigo está arrodillado frente al sillón con su Biblia abierta orando en voz baja.

Me siento en el otro sillón.

Por primera vez en 15 años de matrimonio.

No sé qué decirle a mi esposo.

No sé cómo compartir lo que está pasando en mi corazón.

Rodrigo termina de orar y me mira.

Pregunta, ¿qué pasó? Le cuento lo que Santiago dijo.

Rodrigo sacude su cabeza.

Rebeca, ¿sabes que eso es teología católica? ¿Sabes que no creemos eso, la transubstancia es un invento medieval.

La presencia real es imposible.

Es contrario a la razón, contrario a la física, contrario a todo lo que sabemos.

Le pregunto si sanar a un niño con fiebre inexplicable también es contrario a la física.

Si los sueños proféticos son contrarios a la razón.

Si la fe misma no es contraria a todo lo que podemos ver y tocar y medir.

Rodrigo se queda callado.

Afuera la ciudad está despertando.

Escucho el primer camión de basura pasar por nuestra calle.

Escucho pájaros empezando a cantar.

Escucho la vida normal continuar mientras dentro de este departamento todo se está desmoronando.

Miro el reloj en la pared.

Son las 4:40 de la madrugada del martes 12 de noviembre de 2025.

En 4 horas y 20 minutos la ambulancia llegará para llevar a Santiago a la Ciudad de México.

Me levanto y voy a la ventana.

Miro hacia afuera, hacia las luces de Guadalajara, extendiéndose en todas direcciones.

En algún lugar allá afuera está la catedral.

He pasado por ella mil veces en mis 15 años viviendo aquí.

Nunca he entrado, excepto para el funeral de mi madre.

Siempre la he visto como el símbolo de todo lo que está mal con el cristianismo tradicional.

Rituales vacíos, tradiciones de hombres, idolatría disfrazada de devoción, pero ahora mi hijo está muriendo y un joven beato italiano que nunca conoció le está diciendo que vaya allí, que Jesús está esperando en una caja dorada, que si vamos con fe, Santiago será sanado.

Rodrigo se para detrás de mí, pone sus manos en mis hombros, susurra, “¿Qué vamos a hacer? Le digo que no sé, que toda mi vida he sabido qué hacer, qué creer, qué enseñar, pero ahora no sé nada.

Solo sé que no puedo ver morir a mi hijo sin intentar todo.

Rodrigo me hace voltear para que lo mire.

Sus ojos están llenos de lágrimas.

Dice, “Si vamos allí, si entramos en esa catedral, si nos arrodillamos frente a esa caja dorada que ellos llaman sagrario, todo cambiará.

” La iglesia no lo entenderá.

Los ancianos nos rechazarán.

Podríamos perder todo lo que hemos construido.

Nuestra reputación, nuestro ministerio, nuestra identidad completa.

Le respondo.

Y si no vamos y Santiago muere, perderé algo que ningún ministerio puede reemplazar.

perderé a mi hijo.

Nos quedamos mirándonos por un momento que se siente eterno.

Luego Rodrigo asiente lentamente, dice, “Entonces vamos.

Antes de que me arrepienta, antes de que la razón regrese.

Vamos a ese lugar y veremos si este Dios en quien hemos creído toda nuestra vida realmente hace milagros, sin importar dónde decidamos buscarlo.

Regreso al cuarto de Santiago.

Está dormido ahora.

Su respiración todavía laboriosa, pero más tranquila que antes.

Me siento junto a su cama y tomo su mano.

Susurro una oración que nunca pensé que oraría.

Jesús, si realmente estás en ese lugar, si realmente estás presente en esa caja dorada como los católicos creen y como este joven Carlos le ha dicho a mi hijo, entonces por favor, por favor, sana a Santiago, no por mi fe, porque mi fe es pequeña y quebrada ahora mismo, sino por su fe.

Por la fe de un niño de 9 años que cree con todo su corazón que tú estás esperando por él allí.

El reloj marca las 5 de la madrugada.

Afuera el cielo empieza a aclararse pasando de negro a gris profundo.

Cierro mis ojos y trato de descansar un poco antes de que comience el día que cambiará todo.

Antes de que crucemos una línea que nunca pensé que cruzaría, antes de que entre por primera vez voluntariamente con mi hijo en brazos a una catedral católica buscando no tradición o ritual, sino a Jesús mismo.

Despierto sobresaltada a las 6:30 de la madrugada.

No recuerdo haberme quedado dormida, pero debo haberlo hecho porque ahora hay luz gris filtrándose por la ventana del cuarto de Santiago.

Me levanto rápidamente y miro a mi hijo.

Sigue durmiendo, su pecho subiendo y bajando con esfuerzo.

Toco su frente, todavía ardiendo, 40 gr por lo menos.

Voy a la sala.

Rodrigo está dormido en el sillón, todavía con su Biblia abierta en el regazo.

Lo despierto suavemente, abre los ojos y por un segundo se ve confundido.

Luego la realidad regresa a su rostro.

Me pregunta qué hora es.

Le digo que las 6:30.

La ambulancia viene a las 9.

Si vamos a hacer esto, tenemos que irnos ahora.

Rodrigo se pasa las manos por la cara.

Se ve más viejo esta mañana.

Las líneas alrededor de sus ojos se han profundizado.

Me pregunta si realmente vamos a hacer esto.

Le digo que sí, que ya tome la decisión, que voy a llevar a Santiago a la catedral antes de que llegue la ambulancia, que puede venir conmigo o quedarse aquí, pero voy a ir.

Se levanta del sillón, dice que va conmigo, que somos una familia, que si vamos a hacer esta locura, la hacemos juntos.

Vamos al cuarto de Santiago.

Lo despierto con cuidado.

Abre los ojos y me mira.

Inmediatamente pregunta, “Mamá, ¿vamos a ir?” Le digo que sí, mi amor.

Vamos a ir.

Su rostro se ilumina con una sonrisa que no he visto en días.

Dice Carl está feliz.

Dice que Jesús está esperando.

Visto a Santiago con ropa limpia, pantalones de mezclilla, una camisa de manga larga porque está temblando a pesar de la fiebre, zapatos cómodos.

Le pongo una chamarra encima.

Rodrigo y yo nos vestimos rápidamente.

No nos arreglamos como normalmente haríamos para ir a algún lugar religioso.

Solo nos ponemos lo primero que encontramos.

Esto no es una visita formal, es una búsqueda desesperada.

Salimos del departamento a las 7:5 de la mañana.

El aire de noviembre en Guadalajara está fresco, casi frío.

Ayudo a Santiago a bajar las escaleras porque está muy débil.

Rodrigo trae las llaves del carro.

Subimos a nuestro Honda Civic Blanco 2022.

Santiago en el asiento trasero.

Yo junto a él.

Rodrigo manejando.

El tráfico matutino está comenzando, pero todavía no está pesado.

Rodrigo maneja en silencio hacia el centro.

Conozco el camino, aunque nunca lo he hecho con este propósito.

Pasamos por la avenida Chapultepec.

Pasamos por el parque Revolución.

Cada semáforo se siente como una eternidad.

Santiago está recostado contra mí, sus ojos cerrados, pero sus labios se mueven.

Está hablando con Carlo otra vez.

No pregunto qué están diciendo.

Ya no me importa si suena loco.

Solo quiero que mi hijo viva.

Llegamos al centro a las 7:25.

Rodrigo encuentra lugar para estacionarse en la calle Morelos, a dos cuadras de la catedral.

Salimos del carro.

Cargo a Santiago porque está demasiado débil para caminar.

Pesa 28 kg, pero en mis brazos se siente como plumas.

Rodrigo camina a mi lado, sus manos en los bolsillos, su rostro pálido.

Caminamos por la calle Morelos hacia la plaza de armas.

Puedo ver las torres de la catedral elevándose contra el cielo, que ahora es azul claro con nubes dispersas.

He visto estas torres miles de veces, pero nunca las he mirado realmente.

Son hermosas, antiguas, construidas en 1568, según recuerdo de alguna clase de historia.

Casi 500 años de personas viniendo aquí a buscar a Dios.

Llegamos a la plaza.

Hay algunas personas ya aquí.

Un señor vendiendo periódicos, una señora barriendo la entrada de su tienda, dos ancianas caminando hacia la catedral con mantillas negras en sus cabezas.

Vida normal de martes por la mañana en Guadalajara.

Nadie sabe que la mujer cargando a su hijo enfermo está a punto de cruzar la línea más importante de su vida.

Subimos los escalones de la catedral.

Las puertas grandes de madera están abiertas.

Me detengo en la entrada.

Mi corazón late tan fuerte que puedo sentirlo en mi garganta.

Rodrigo está a mi lado, también inmóvil.

Santiago levanta su cabeza de mi hombro y susurra, “Mamá, es aquí.

” Carlos dice que entremos.

Doy el primer paso, luego el segundo, luego estoy dentro.

El interior de la catedral de Guadalajara es enorme.

Columnas masivas se elevan hacia techos abobedados.

Ventanas de vitrales filtran luz de colores.

Bancas de madera oscura se extienden en filas ordenadas.

Y adelante, en el altar mayor veo lo que Santiago ha estado describiendo.

Un tabernáculo dorado.

Una caja dorada brillando bajo las luces de la mañana.

Camino por el pasillo central.

Mis pasos suenan demasiado fuerte en el silencio.

Rodrigo camina detrás de mí.

Puedo escuchar su respiración pesada.

Pasamos las bancas donde algunas personas están arrodilladas orando.

Una anciana con rosario en sus manos.

Un hombre joven con la cabeza inclinada.

Nadie nos mira.

Todos están perdidos en sus propias conversaciones con Dios.

Llego al frente.

Me detengo a 3 metros del altar.

Miro el tabernáculo dorado.

Es más pequeño de lo que imaginé.

Tal vez 60 cm de alto, 40 de ancho.

Puertas doradas con diseños de uvas y trigo.

Una luz roja arde en un candelabro a su lado, indicando, según la creencia católica, que Jesús está presente.

Santiago se retuerce en mis brazos.

Lo bajo cuidadosamente.

Sus piernas apenas lo sostienen, pero se aferra a mi mano.

Me jala hacia adelante.

Mamá, más cerca.

Necesitamos estar más cerca.

Doy dos pasos más.

Ahora estoy directamente frente al altar.

Santiago se arrodilla.

Me jala hacia abajo con él.

Me arrodillo también.

Rodrigo está de pie detrás de nosotros.

Puedo sentir su conflicto sin mirarlo.

Santiago suelta mi mano.

Extiende sus brazos hacia el tabernáculo como un niño pequeño alcanzando a su padre.

Sus labios se mueven.

Está orando, pero no puedo escuchar las palabras.

Lágrimas corren por sus mejillas, su cuerpo temblando no solo de fiebre ahora, sino de algo más.

Y entonces sucede, no sé cómo describirlo.

No tengo palabras en mi vocabulario teológico para esto.

El tabernáculo no se abre.

No hay voces del cielo, no hay truenos ni relámpagos, pero hay luz.

Luz que no viene de las ventanas, ni de las velas, ni de las lámparas eléctricas.

Luz que parece emanar del tabernáculo mismo.

Luz dorada suave que llena el espacio alrededor del altar.

Y en esa luz siento presencia.

Presencia tan real como la de Rodrigo detrás de mí.

Presencia tan tangible como el piso de mármol bajo mis rodillas.

Santiago Jadea.

Mamá, lo veo.

Lo veo.

Está aquí.

Jesús está aquí.

Sus palabras no son susurro, son declaración clara que resuena en la catedral.

Las personas arrodilladas en las bancas levantan sus cabezas, miran hacia nosotros, pero no me importa porque estoy viendo algo que no puedo explicar.

La luz toca a Santiago.

No es metáfora, no es imaginación.

Veo luz dorada rodearlo como manto.

Veo su cuerpo, que hace un segundo estaba temblando violentamente, volverse completamente quieto.

Veo color regresar a su rostro gris.

Veo sus ojos, que estaban vidriosos de fiebre volverse claros y brillantes.

Toco su frente.

Está fría, no tibia, fría.

La fiebre se ha ido completamente, instantáneamente, imposiblemente.

Santiago se vuelve hacia mí.

Está sonriendo.

No la sonrisa débil de un niño enfermo, la sonrisa radiante de un niño completamente sano.

Mamá, me siento bien.

Ya no me duele nada.

Ya no tengo calor, me siento perfecto.

Se pone de pie sin ayuda.

Salta un poco.

Mamá, mira, puedo saltar.

No he podido saltar en días.

Caigo hacia delante sobre mis manos.

Mis lágrimas golpean el mármol.

No son lágrimas tristes, son lágrimas de algo que no puedo nombrar.

Alivio, asombro, terror, gratitud.

Todo mezclado en emoción tan grande que siento que voy a explotar.

Escucho pasos detrás de mí.

Rodrigo se arrodilla a mi lado.

Está llorando también.

Toca a Santiago, revisa su frente, sus mejillas, su cuello, buscando la fiebre que ha atormentado a nuestro hijo por 11 días.

No encuentra nada.

Santiago está perfecto.

Rodrigo me mira.

Su rostro está quebrado.

Rebeca, ¿qué acabamos de presenciar? ¿Qué es esto? No tengo respuesta.

Solo sé que algo imposible acaba de suceder y no puedo negarlo, no puedo racionalizarlo, no puedo explicarlo con coincidencia o placebo o remisión espontánea.

Mi hijo estaba muriendo, ahora está saltando.

Mi hijo ardía con 40 gr de fiebre.

Ahora está fresco y sano.

Y sucedió en el momento exacto en que se arrodilló frente a este tabernáculo dorado.

Me siento sobre mis talones.

Miro el tabernáculo.

La luz que vi está desapareciendo o tal vez mis ojos se están ajustando, pero la presencia permanece.

Puedo sentirla como gravedad, como el aire que respiro.

Invisible pero innegable.

Santiago jala mi manga.

Mamá.

Carlo dice que deberías hablar con el padre.

Me volteo.

¿Qué padre? Santiago señala hacia un lado de la catedral.

Hay un sacerdote allí caminando por la nave lateral.

Un hombre de tal vez 50 años con cabello gris usando sotana negra.

Está llevando algo, tal vez preparándose para la misa de la mañana.

Me pongo de pie.

Mis piernas tiemblan.

Rodrigo pregunta qué voy a hacer.

Le digo que no sé.

Solo sé que necesito hablar con ese sacerdote.

Necesito decirle lo que acaba de pasar.

Necesito entender.

Camino hacia el sacerdote.

Santiago viene conmigo, su mano en la mía, completamente sano y fuerte.

Rodrigo nos sigue a distancia.

El sacerdote nos ve acercarnos.

Nos mira con expresión amable pero cautelosa.

Los sacerdotes en el centro de Guadalajara probablemente ven todo tipo de personas.

Cada día me detengo frente a él.

No sé cómo empezar.

No sé qué decir.

Finalmente las palabras salen.

Padre, mi hijo acaba de ser sanado frente al sagrario hace 2 minutos.

Tenía 11 días con fiebre de 40 gr.

Los doctores no podían encontrar qué estaba mal.

Íbamos a ser transferidos a la Ciudad de México esta mañana.

Pero él tuvo sueños.

sueños con un joven llamado Carlo Acutis.

Y Carlos le dijo que viniera aquí, que Jesús estaba aquí.

Y vinimos y ahora está completamente sano.

El sacerdote me mira por un momento largo.

Luego mira a Santiago, luego mira a Rodrigo detrás de nosotros.

Pregunta, “¿Son católicos?” Niego con la cabeza.

Soy pastora, pastora evangélica.

He predicado contra la doctrina católica por 15 años.

Nunca he creído en la presencia real.

Nunca he creído en los santos.

Nunca he creído en ninguna de las cosas que ustedes enseñan.

Pero mi hijo estaba muriendo y ahora está vivo.

Y necesito saber qué significa esto.

El sacerdote es silencioso por otro momento.

Luego dice, “Mi nombre es padre Javier Mendoza.

He sido sacerdote aquí en la catedral por 25 años y he visto muchas cosas, cosas que no puedo explicar, sanaciones, conversiones, milagros, pero cada una comienza con el mismo momento.

El momento cuando alguien está dispuesto a encontrarse con Jesús, donde él realmente está, no donde pensamos que debería estar.

Le pregunto si puedo hablar con él, si puede explicarme lo que acaba de pasar.

Padre Javier asiente.

Dice que hay un confesionario aquí, que si quiero puedo confesarme, le digo que nunca me he confesado, que los evangélicos no hacemos confesión sacramental, que confesamos nuestros pecados directamente a Dios.

me dice que eso está bien, que Dios siempre escucha, pero que hay algo especial en confesar a otro ser humano, algo que nos ayuda a ser honestos de maneras que no podemos ser cuando oramos solos.

Miro a Rodrigo, está parado a 3 m de distancia, con los brazos cruzados mirando.

Su expresión es indescifrable.

Miro a Santiago.

Está sonriendo, asintiendo.

Mamá, Carl dice que sí.

que deberías hacerlo.

Le digo a padre Javier que sí, que quiero confesarme, que necesito confesarme.

Por primera vez en mi vida, él me lleva a un confesionario de madera oscura en el lado izquierdo de la catedral.

Me explica cómo funciona.

Entro en el lado designado para el penitente.

Me arrodillo.

Hay una rejilla entre nosotros.

Puedo ver su silueta, pero no claramente.

Padre Javier dice, “En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

Puedes comenzar.

Digo, bendígame, Padre, porque he pecado.

Esta es mi primera confesión.

No sé cómo hacer esto.

Él dice, solo dile a Jesús lo que pesa en tu corazón.

Él ya lo sabe.

Solo necesitas expresarlo.

Y entonces hablo, hablo por tal vez 20 minutos.

Le cuento todo.

¿Cómo construí mi iglesia evangélica? ¿Cómo prediqué con tanta seguridad contra la doctrina católica? ¿Cómo juzgué a los católicos como supersticiosos? Como atados a tradiciones humanas, como alejados de la verdad bíblica? Cómo mi orgullo teológico me hizo ciega a la posibilidad de que pudiera estar equivocada.

Cómo casi perdí a mi hijo porque mi arrogancia era más importante que su sanación.

Lloro mientras hablo.

Años de certeza falsa se están desmoronando.

Padre Javier escucha sin interrumpir.

Cuando termino hay silencio.

Luego me dice, “Hermana, el orgullo espiritual es el pecado más difícil de confesar porque requiere admitir que no tenemos todas las respuestas.

Pero Jesús no vino para los que tienen todas las respuestas, vino para los que saben que necesitan sanación.

Tu hijo sabía que necesitaba sanación física.

Tú estás descubriendo que necesitas sanación espiritual.

Ambas son regalos de la misma gracia.

Me pregunta si quiero recibir los sacramentos.

Le digo que no sé qué significa eso.

Me explica bautismo si no he sido bautizada, aunque reconoce mi bautismo evangélico como válido.

Primera comunión.

Confirmación.

Todos los sacramentos que los católicos reciben normalmente cuando son niños o jóvenes.

Me dice que podemos organizar todo para la próxima semana, que habrá clases breves de preparación, que el obispo puede venir para mi confirmación.

que mi historia de conversión ayudará a muchas personas.

Le digo que sí a todo, que quiero recibir los sacramentos, que quiero encontrarme con Jesús de todas las formas que él ofrece, que he pasado 15 años rechazando estos regalos y ahora los quiero todos.

Padre Javier me da la absolución.

Dice las palabras, yo te absuelvo de tus pecados en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

Siento algo liberarse dentro de mí, como cadenas cayendo.

Salgo del confesionario.

Santiago está sentado en una banca cerca, balanceando sus piernas, completamente sano.

Rodrigo está parado junto a una columna mirando las vidrieras.

Me acerco a él, le cuento lo que acaba de pasar, que me confesé que voy a recibir los sacramentos la próxima semana, que voy a entrar en plena comunión con la Iglesia Católica.

Rodrigo me mira con ojos llenos de dolor, pregunta, “¿Y nuestra iglesia? ¿Y nuestro ministerio y todo lo que hemos construido?” Le digo, “No sé, Rodrigo, no sé qué va a pasar con todo eso.

Solo sé que no puedo negar lo que vi hoy.

No puedo negar que Santiago está vivo porque vinimos aquí.

No puedo seguir predicando que esto es falso cuando lo he experimentado como verdadero.

” Me pregunta si espero que él haga lo mismo.

Le digo que no espero nada, que esta es mi jornada, que él tiene que hacer su propia jornada.

que lo amaré sin importar que decida, pero que yo he tomado mi decisión.

Rodrigo asiente lentamente, dice, “Necesito tiempo.

Necesito procesar, necesito orar.

” Le digo que lo entiendo.

Padre Javier se acerca, me pregunta si tengo más preguntas.

Le pregunto sobre Carlo Acutis.

¿Quién es? ¿Por qué está ayudando a mi hijo? Padre Javier sonríe.

Dice, “Carlo Acutis es un beato italiano.

Murió de leucemia a los 15 años en 2006.

Era experto en computadoras.

Creó un sitio web catalogando todos los milagros eucarísticos del mundo.

Tenía devoción profunda al santísimo sacramento.

Fue beatificado en 2020.

Se le conoce como el patrón de internet y de los jóvenes modernos y aparentemente está muy activo desde el cielo ayudando a las personas a encontrar a Jesús en la Eucaristía.

Todo tiene sentido ahora.

Los sueños, las descripciones.

El joven con acento italiano que amaba las computadoras.

Santiago nunca podría haber inventado esos detalles.

Nunca podría haber sabido sobre Carlo Acutis.

Padre Javier me muestra una imagen en su teléfono.

Es el rostro que Santiago ha estado dibujando por semanas.

Exactamente.

Los mismos ojos grandes, la misma sonrisa amplia, el mismo cabello despeinado.

Le muestro la imagen a Santiago.

Le pregunto si es Carlos.

Santiago grita, “¡Sí, mamá, es él, es mi amigo.

” Padre Javier se arrodilla frente a Santiago, le dice que es muy afortunado de tener un amigo tan especial en el cielo.

Santiago asiente seriamente, dice, “Carlo me dijo que todavía tengo trabajo que hacer aquí, que voy a ayudar a muchas personas a encontrar a Jesús, igual que él hizo.

Miro mi teléfono.

Son las 8:40 de la mañana.

En 20 minutos la ambulancia llegará a nuestro departamento para llevarnos a la ciudad de México.

Le digo a Rodrigo que necesitamos llamar al hospital, cancelar la transferencia.

Rodrigo saca su teléfono y hace la llamada.

Escucho su conversación.

Está explicando que Santiago ha experimentado recuperación milagrosa, que ya no necesitan la ambulancia aérea.

El doctor al otro lado suena escéptico.

Rodrigo dice que traeremos a Santiago para evaluación completa esta tarde, que quieren documentar la recuperación.

Rodrigo termina la llamada.

Padre Javier nos invita a quedarnos para la misa de las 9.

dice que sería hermoso si pudiéramos estar presentes.

Miro a Rodrigo.

Asiente.

Nos sentamos en una banca del frente.

Más personas están llegando ahora para la misa matutina.

Ancianos, trabajadores de oficina en su camino al trabajo.

Madres con niños pequeños.

Vida normal para ellos.

Un martes ordinario.

No saben que para mí este es el día que divide mi vida en antes y después.

La misa comienza.

Es la primera vez que estoy presente en una misa católica como participante, no como observadora crítica.

Escucho las lecturas.

Escucho la homilía de padre Javier sobre la fe de los humildes.

Me pregunto si está hablando sobre nosotros.

Llega el momento de la consagración.

Padre Javier levanta la dice, “Esto es mi cuerpo.

” Levanta el cáliz, dice, “Esta es mi sangre.

” Y yo creo por primera vez en mi vida, creo que esas palabras son literalmente verdaderas, que Jesús está haciéndose presente en ese pan y ese vino.

Que el milagro de la encarnación continúa cada día, en cada misa, en cada parte del mundo.

Que Dios está tan enamorado de nosotros que no solo vino a nosotros una vez hace 2000 años, sino que sigue viniendo cada día en esta forma humilde de pan y vino.

No puedo recibir la comunión hoy porque todavía no estoy en plena comunión con la iglesia, pero veo a otros acercarse.

Veo a ancianas con mantillas recibir con devoción profunda.

Veo al hombre joven que estaba orando antes recibir con lágrimas en sus ojos.

Veo a una madre cargar a su bebé mientras recibe.

Y entiendo por qué Carlo Acutis dedicó su corta vida a esto.

¿Por qué creó ese sitio web documentando milagros eucarísticos? Porque esto es el centro de todo.

Dios con nosotros, Emanuel.

No solo en teoría, en realidad física tocable.

La misa termina.

Padre Javier viene a nosotros.

Me da un papel con fechas y horarios.

Primera clase de preparación.

Jueves 14 de noviembre a las 7 de la noche.

Segunda clase.

Sábado 16 de noviembre a las 10 de la mañana.

Recepción de sacramentos.

Domingo 17 de noviembre durante la misa de las 12.

5 días.

En 5 días recibiré la Eucaristía por primera vez.

En 5 días seré confirmada en la fe católica.

Le agradezco.

Le digo que estaré allí, que traeré a Santiago.

Rodrigo dice que él también vendrá, que quiere escuchar, que quiere entender, aunque todavía no está listo para comprometerse a nada.

Salimos de la catedral a las 10 de la mañana.

El sol está brillante ahora.

La plaza de armas está llena de gente, vendedores ambulantes, turistas tomando fotos, palomas peleando por migajas, Guadalajara en un martes normal.

Pero yo soy diferente.

Todo es diferente.

Santiago está corriendo adelante de nosotros, completamente lleno de energía.

Rodrigo camina a mi lado en silencio.

Llegamos al carro, manejamos de regreso a casa.

El tráfico está pesado ahora.

Tardamos 40 minutos.

Llegamos al departamento a las 11:10.

Subo las escaleras con Santiago, quien salta dos escalones a la vez.

Rodrigo sube detrás de nosotros.

Entramos.

El departamento se ve exactamente igual que cuando salimos hace 4 horas, pero todo ha cambiado.

La Biblia de Rodrigo todavía está abierta en el sillón.

El cuarto de Santiago todavía tiene olor a enfermedad.

Mi teléfono empieza a sonar.

Es el pastor Héctor.

No contesto.

Sé lo que quiere.

Quiere la reunión de emergencia.

Quiere explicaciones.

Quiere que reafirme mi compromiso con la doctrina evangélica.

No puedo darle eso ya.

No.

Le envió un mensaje de texto.

Pastor Héctor, gracias por su preocupación.

Santiago está completamente sano.

Tenemos mucho de que hablar.

Lo llamaré en los próximos días.

Apago mi teléfono.

Rodrigo me mira.

Pregunta, “¿Qué vas a decirles? A la iglesia, a los ancianos, a los 3000 miembros que te siguen.

” Le digo, “Voy a decirles la verdad, que mi hijo estaba muriendo y ahora está vivo.

” Que la teología no lo salvó.

que la doctrina correcta no lo sanó, que Jesús lo tocó en un lugar donde yo había enseñado que Jesús no estaba y que eso me ha hecho reconsiderar todo.

Rodrigo asiente dice, “Van a decir que fuiste engañada, que fue coincidencia, que la fiebre habría bajado de todos modos.

” Le digo, “Lo sé y no puedo probar que están equivocados.

Solo puedo contar lo que viví, lo que vi, lo que sentí y confiar en que la verdad habla por sí misma.

Santiago viene a la sala, está cargando su Biblia para niños.

Mamá, ¿puedo leer algo? Le digo que sí.

Abre a una página al azar, lee en voz alta.

En verdad les digo, el que no reciba el reino de Dios como un niño, no entrará en él.

Cierra el libro.

Sonríe.

Carl dice que eso es para ti, mamá.

Dice que tuviste que aprender a recibir como niña, como yo.

Rodrigo y yo nos miramos.

Tiene razón.

Nuestro hijo de 9 años tiene razón.

Tuvimos que aprender a dejar ir nuestra arrogancia teológica, nuestra certeza intelectual, nuestra necesidad de tener todas las respuestas.

Tuvimos que volvernos como niños, dispuestos a confiar.

dispuestos a creer, dispuestos a ir donde Jesús estaba, aunque no fuera donde pensábamos que estaría.

Me siento en el sillón.

El agotamiento de los últimos 11 días finalmente me alcanza.

Cierro mis ojos.

Siento a Santiago subirse al sillón junto a mí, acurrucarse contra mi costado.

Siento a Rodrigo sentarse del otro lado.

Los tres sentados juntos.

Una familia que acaba de pasar por fuego.

Una familia que acaba de ser transformada.

Una familia que no sabe qué viene después, pero que sabe que Dios está con nosotros.

Abro mis ojos una última vez.

Miro el reloj.

Son las 11:32 de la mañana del martes 12 de noviembre de 2025.

En exactamente 5 días recibiré los sacramentos.

En exactamente 5 días mi vida cambiará oficialmente, pero en mi corazón el cambio ya sucedió esta mañana frente a una caja dorada, en el momento cuando finalmente dejé de pelear y dejé que Jesús me encontrara donde él ha estado esperando todo este tiempo.

Co?