Mi nombre es Giuseppe Moretti, tengo 82 años
y durante mucho tiempo pensé que me llevaría un secreto a la tumba, una promesa que mi nieto
Carlo Acutis me hizo jurar que guardaría hasta que llegara el momento correcto de revelarla.

Ese
momento es hoy.

Lo que voy a contarte no solo cambiará tu forma de ver la vida y la muerte,
sino que te hará cuestionar todo lo que creías saber sobre los vínculos familiares, el destino
y esas fuerzas invisibles que conectan a las personas.

Incluso más allá de este mundo,
Carlo Acutis no solo me hizo prometer algo extraordinario dos semanas antes de morir,
sino que me pidió que esperara exactamente 19 años para revelarlo.

19 años completos sin
decir una palabra.

Y cuando entiendas por qué, cuando descubras qué contenía esa promesa y
cómo se cumplió cada palabra que él pronunció, te darás cuenta de que algunas historias son tan
profundas, tan sagradas, que solo pueden contarse cuando el tiempo las hace comprensibles.

Nací en
1940, cuando Europa ardía en llamas.

Mi primer recuerdo es el sonido de las sirenas antiaéreas
rasgando la noche en nuestro pequeño pueblo cerca de Milán.

A los 4 años, mi madre me arrastraba
por las escaleras del sótano mientras las bombas silvan sobre nuestras cabezas.

A los 7 años vi
morir a mi amigo Luca.

Jugábamos en la calle cuando escuchamos el motor de un avión.

Corrimos,
pero él tropezó.

Yo llegué al refugio.

Él no.

En el funeral, el párroco habló de la voluntad de
Dios del cielo, de un plan divino.

Recuerdo que miré el ataú pequeño de Luca y pensé, “Si hay un
Dios que permite esto, entonces no es un Dios que merezca mi fe.

” Tenía 7 años y ya había decidido
que la religión era un cuento.

Crecí en la Italia destruida de la posguerra.

Mi padre había muerto
en Rusia en 1943.

Mi madre trabajaba cosciendo uniformes.

Yo estudiaba de noche después de
trabajar de día en una fábrica.

Me hice ingeniero a punta de voluntad.

Construí una vida desde la
nada porque eso es lo único en lo que creía, en lo que podía tocar, en lo que podía construir con mis
propias manos.

En 1962 conocí a Francesca.

Tenía 22 años, ojos color avellana y una sonrisa que
iluminaba habitaciones.

Era maestra.

Nos casamos 6 meses después.

Ella creía en Dios con esa fe
simple de quien nunca había cuestionado nada.

Nunca intentó convertirme.

Los domingos ella iba a
misa y yo me quedaba en casa.

Era nuestro acuerdo.

Ella tenía su fe, yo tenía mi razón y nos amábamos
a pesar de la distancia.

Tuvimos dos hijas, Antonia en 1964 y Lucía en 1967.

Las criamos en un
apartamento modesto cerca de la estación central de Milán.

Francesca llevaba a las niñas a misa los
domingos.

Yo las llevaba al parque los sábados.

Durante 43 años fuimos felices a nuestra manera,
pero la vida tiene una forma cruel de recordarte que nada es permanente.

En 2005, Francesca enfermó
de cáncer.

Cáncer de páncreas, etapa cuatro, inoperable.

Le dieron 6 meses, vivió cuatro.

El 28
de enero de 2006 murió en el hospital San Rafael.

Sus últimas palabras fueron pedirme que abriera
mi corazón, que buscara a Dios antes de morir, que ella me estaría esperando.

Le mentí.

Le
prometí que lo haría solo para darle paz.

Tres días después la enterré en el cementerio
monumentale de Milán bajo un ciprés que ella había admirado, y con ella enterré cualquier posibilidad
de fe que pudiera quedarme.

No había cielo esperándola, no había reunión futura, solo tierra
y silencio.

Después del funeral me volví más duro, más cerrado.

No quería compañía ni consuelo.

quedaba solo en el apartamento, sintiendo como cada día era más pesado que el anterior,
pero había alguien que no me dejaba en paz, mi nieto Carlo.

Carlo Acutis tenía 14 años cuando
murió su abuela.

Era el hijo de Antonia y de su esposo Andrea.

Desde pequeño había sido diferente.

Mientras otros niños querían dormir hasta tarde los fines de semana, Carlos se levantaba a las
6 de la mañana para ir a misa todos los días.

Desde los 7 años nadie lo obligaba.

Era él quien
insistía.

Decía que necesitaba ver a Jesús, que la Eucaristía era lo más importante de su
día.

Yo pensaba que era una fase que pasaría cuando descubriera las chicas, los amigos, las
fiestas.

Pero Carlo nunca cambió.

Su devoción se intensificaba.

A los 11 años creó una página
web catalogando milagros eucarísticos del mundo.

Me lo mostraba cada vez que venía.

Mira, abuelo,
este es de Buenos Aires en 1996.

Analizaron la [ __ ] y encontraron fibras de miocardio.

¿Cómo
explicas eso? Yo le daba explicaciones racionales.

Contaminación, error de laboratorio, fraude.

Siempre hay una explicación natural, Carlos.

Los milagros existen.

Él me miraba con
esos ojos oscuros tan serios y decía, “Algún día vas a ver un milagro real, abuelo,
y ese día vas a tener que decidir si sigues negando lo evidente o si finalmente abres los
ojos.

Pero después de la muerte de Francesca, algo cambió en la forma en que Carlo me miraba.

Como si viera algo en mí que yo mismo no veía, como si supiera algo que yo desconocía.

” empezó
a visitarme más seguido, dos, tres veces por semana.

Se sentaba conmigo en silencio.

Su
presencia era extrañamente reconfortante, de una manera que no podía explicar.

Un día, unos
tres meses después del funeral de Francesca, Carlo llegó a mi apartamento.

Abuelo, quiero contarte
algo sobre la abuela.

Me pensé.

No quiero hablar de tu abuela, Carlo.

Él asintió, pero no se movió.

entiendo, pero hay algo que necesitas saber.

Ella ella está bien, está feliz y te extraña mucho.

Sentí irritación.

No hagas eso le dije con voz dura.

No pretendas saber algo que no puedes saber.

Tu abuela está muerta.

Ya no existe.

Carl me miró con una calma que no debería tener un chico de
14 años.

Sé que no me crees, abuelo.

Está bien, todavía no es el momento, pero cuando llegue
el momento, cuando realmente lo necesites, vas a saber que lo que te estoy diciendo es verdad.

La abuela me habla cuando rezo, me cuenta cosas, me pide que te cuide y me dice que todavía no
estás listo, pero que pronto lo estarás.

Me levanté de mi sillón.

Esta conversación terminó.

No sé qué juego religioso es este, pero no voy a ser parte de él.

Carlo recogió su mochila sin
decir nada más, pero antes de irse se volvió en la puerta.

Te quiero, abuelo.

Y la abuela también
te quiere.

Nunca dejó de quererte, ni siquiera por un segundo.

Cerró la puerta suavemente y yo me
quedé allí temblando de rabia y de algo más, algo que no quería reconocer.

Miedo, miedo de que tal
vez, solo tal vez ese niño supiera algo que yo me negaba a ver.

Los meses pasaron, el verano llegó,
Carlos seguía visitándome, más callado ahora, respetando mi silencio, sin forzar conversaciones
sobre Dios o sobre Francesca.

Pero yo notaba que algo en él estaba cambiando.

Se veía más delgado,
más pálido.

Antonia me comentó que estaba cansado últimamente, que tenían cita con el médico la
próxima semana.

No le di mucha importancia.

Pensé que era el crecimiento, la adolescencia, el estrés
de la escuela.

Pero el 28 de septiembre de 2006, Antonia me llamó llorando.

Papá, es Carlo,
tiene leucemia.

Leucemia promielocítica aguda.

Los doctores dicen que es muy agresiva.

Van a
empezar quimioterapia inmediatamente.

Pero papá, las probabilidades no son buenas.

Están hablando
de semanas, tal vez un par de meses.

Mi hija no podía parar de llorar.

Escuché a Andrea al fondo
intentando consolarla.

El teléfono casi se me cae de las manos.

No, Carlo, no, ese niño.

No, después
de haber perdido a Francesca apenas 8 meses atrás, me sentí como si el universo se empeñara en
arrancarme todo lo que amaba.

Fui al hospital esa misma tarde.

Carlo estaba en una cama de la unidad
de oncología pediátrica del San Rafael, el mismo hospital donde había muerto Francesca.

Las mismas
paredes blancas, el mismo olor a desinfectante, los mismos pasillos interminables.

Cuando entré
en su habitación, esperaba encontrar a un niño asustado, llorando, destrozado por el diagnóstico.

Pero Carlo me sonrió.

Esa misma sonrisa tranquila de siempre.

Hola, abuelo.

Sabía que vendrías.

Me
senté pesadamente en la silla junto a su cama.

Carl, yo no sé qué decir.

Lo siento mucho.

Él
negó con la cabeza.

No te disculpes, abuelo.

Todo tiene un propósito.

Un propósito.

Exploté.

¿Qué propósito puede tener que un niño de 15 años tenga cáncer? ¿Dónde está tu Dios amoroso ahora?
Carlo no se inmutó ante mi arrebato.

Está aquí, abuelo.

Está en esta habitación.

está conmigo todo
el tiempo y va a usar esto para algo grande.

Tú vas a ver.

Me cubrí la cara con las manos.

No
podía soportarlo.

La fe irrompible de ese niño frente a algo tan injusto, tan cruel.

Durante las
siguientes semanas visité a Carlo casi todos los días.

La quimioterapia le hizo perder el cabello.

Su piel tomó un tono ceniciento.

Perdió peso rápidamente, pero su paz, esa paz inexplicable,
nunca disminuyó.

Hablábamos de su página web sobre milagros eucarísticos.

Me contó que había
documentado más de 130 casos verificados.

Yo lo escuchaba sin contradecirlo como antes.

Algo había
cambiado en mí.

Tal vez era verlo enfrentar la muerte con esa serenidad o tal vez estaba cansado
de cargar 60 años de certezas que de repente no parecían tan sólidas.

Una tarde de finales de
septiembre, Carlo me dijo algo que me sacudió.

Estábamos solo en su habitación del hospital.

Sus padres habían salido a comer algo.

Abuelo, dijo de repente, mirándome fijamente.

Necesito
pedirte algo.

Necesito que me prometas algo muy importante.

Por supuesto, Carl, lo que sea, pero
tienes que prometerme que no se lo vas a contar a nadie hasta que llegue el momento correcto.

Ni
siquiera a tu mamá.

Es entre tú y yo.

Y cuando llegue el momento, lo vas a saber.

Vas a saber que
es el momento.

Lo prometo le dije, aunque no tenía idea de qué me iba a pedir.

Carlos respiró hondo
como preparándose.

Abuelo, voy a morir pronto.

No me interrumpas, por favor.

Lo sé.

Jesús me
lo dijo el 12 de octubre, en unas dos semanas.

Y está bien, estoy listo.

Pero antes de irme,
necesito que sepas algo.

Algo que solo la abuela y tú saben, algo que nunca le contaron a nadie.

El corazón me empezó a latir más rápido.

¿De qué estás hablando? Carl me miró con esos ojos que
parecían ver demasiado.

Estoy hablando de 1968, abuelo.

De mayo de 1968.

de lo que hiciste, de por
qué la abuela casi te deja, de por qué llevas más de 40 años cargando esa culpa que te está matando
por dentro.

Sentí que el piso desaparecía bajo mis pies.

No, no es posible.

Nadie sabe eso.

Nadie.

Carlo asintió despacio.

Lo sé, abuelo.

Por eso necesito que entiendas que lo que voy a decirte es
real.

La abuela me lo contó.

Se me aparece cuando rezo, me habla, me cuenta cosas.

Me pidió que te
diera un mensaje.

Las lágrimas empezaron a caer por mi rostro sin que pudiera detenerlas.

Carlos
sabía sabía lo que había pasado en 1968.

El peor error de mi vida, la traición que casi destruyó
mi matrimonio.

Francesca y yo habíamos jurado no contárselo nunca a nadie.

Nuestras hijas no
lo sabían.

Nadie en la familia lo sabía.

Era nuestro secreto enterrado profundamente, algo
de lo que no volvimos a hablar después de que ella me perdonó.

Y ahora este niño de 15 años,
mi nieto, lo sabía.

Era imposible, completamente imposible.

A menos que, ¿qué mensaje? Logré
susurrar.

Carlo extendió su mano y tomó la mía.

Ella te perdonó completamente, abuelo.

No está
enojada.

Nunca estuvo realmente enojada.

Estaba herida, sí, pero te amó durante todos esos años.

te ama ahora y está triste porque tú nunca te perdonaste a ti mismo.

Está triste porque después
de 1968 decidiste que no podías creer en Dios, porque si él existiera no te habría dejado
cometer ese error.

Así que cerraste tu corazón, lo encerraste con llave y has estado corriendo de
Dios durante casi 40 años.

Yo soyaba abiertamente.

Ahora, ¿cómo? ¿Cómo puedes saber todo esto? Carlo
apretó mi mano con más fuerza de la que pensé que tendría.

Porque ella me lo dijo.

Porque el cielo
es real, abuelo.

Porque las personas que amamos no desaparecen cuando mueren.

Cambian de lugar,
pero el amor continúa.

Y la abuela te ama tanto que me envió a mí para que te lo dijera, para que
supieras que es tiempo de dejar ir esa culpa.

Es tiempo de perdonarte.

Es tiempo de abrirle tu
corazón a Dios, pero no me creerías si solo te lo dijera así.

Por eso necesitaba decirteo
de 1968 para que supieras que lo que te estoy diciendo viene de ella, para que supieras que
es real.

No sé cuánto tiempo estuvimos así.

Yo llorando como no había llorado desde el funeral
de Francesca.

Carlos sosteniendo mi mano en silencio.

Finalmente logré hablar.

¿Cuál es la
promesa? ¿Qué necesitas que te prometa? Carlos se recostó en las almohadas.

Se veía exhausto,
pero en paz.

Necesito que me prometas dos cosas, abuelo.

La primera tienes que cumplirla pronto
en mi funeral.

La segunda, tienes que cumplirla exactamente dentro de 16 años.

No 15, no 17.

16 años exactos desde el día que yo muera.

Lo miré confundido.

¿Por qué 16 años? ¿Por qué
ese número específico? Porque ese será el momento correcto.

Respondió con esa certeza que siempre
tenía.

El momento en que todo tendrá sentido, el momento en que se cumplirá algo que todavía no
ha comenzado, pero que comenzará con mi muerte.

Me explicó entonces la primera parte de la promesa.

Era algo específico, algo concreto que debía hacer en su funeral.

algo que iba contra todo lo que yo
creía.

Cuando me lo dijo, sentí que algo dentro de mí se quebraba.

Era una petición que requería
fe, que requería creer en cosas que toda mi vida había negado.

Pero mirando a ese niño moribundo
que de alguna manera imposible sabía mi secreto más profundo, que de alguna manera imposible
había recibido un mensaje de mi esposa muerta, no pude negarme.

ver su fragilidad, su piel
pálida, sus manos delgadas sosteniendo las mías.

Saber que en días estaría muerto, todo eso
me rompió.

Te lo prometo, Carl.

Haré lo que me pides.

Lo haré exactamente como me lo has dicho,
aunque no entienda por qué, aunque piense que es imposible.

Él sonrió.

Una sonrisa de alivio
profundo.

Gracias, abuelo.

Ahora la segunda parte de la promesa.

Escúchame bien porque es
muy importante.

El 12 de octubre de 2022, 16 años exactos después de mi muerte, ese día tienes
que ir al cementerio, a la tumba de la abuela.

Tienes que llevar algo conmigo, algo que te voy a
dar antes de morir.

Y cuando estés allí tienes que hacer algo.

Me dijo exactamente que debías hacer.

Era aún más imposible que la primera parte era algo que requería una fe que yo no tenía, que
requería creer en cosas que toda mi vida había negado.

Carlos susurré, yo no sé si puedo.

No sé
si seré capaz.

Serás capaz, abuelo, porque para ese momento ya habrás visto, ya habrás entendido,
ya sabrás que todo lo que te estoy diciendo es verdad y además te prometo algo yo a ti.

Si haces
esto, si cumples estas dos promesas, vas a recibir algo que has estado buscando toda tu vida sin
saberlo.

Vas a recibir una respuesta, una prueba, algo que ninguna explicación racional podrá
desmentir.

¿Me crees? No.

Le dije honestamente.

No te creo, pero te amo y porque te amo haré
lo que me pides.

Aunque piense que es absurdo, aunque piense que nada va a pasar, lo haré porque
tú me lo estás pidiendo.

Carlos cerró los ojos.

Eso es suficiente, abuelo.

La fe no comienza con
creer, comienza con estar dispuesto a intentar.

Esa fue nuestra conversación más profunda.

Los
días siguientes, Carlos se debilitó rápidamente.

La leucemia avanzaba sin piedad.

Cada día que
lo visitaba estaba más frágil, más pálido, más cerca del final.

Los doctores hicieron todo
lo posible, pero el cáncer era demasiado agresivo.

El 11 de octubre, un día antes de la fecha
que Carlo había predicho, me llamó de nuevo a su habitación.

Esta vez estaba tan débil que
apenas podía hablar.

Sus labios estaban secos, su respiración era superficial.

Me acerqué a su
cama y tomé su mano.

Estaba fría.

Carlo respiraba con dificultad.

Abuelo, susurró.

Mañana, mañana
por la mañana.

No tengas miedo.

Dile a mamá y a papá que no estén tristes, que me voy con Jesús
y con el abuelo y que todo vaatato a estar bien.

Sacó algo de debajo de su almohada.

Era un sobre
manila sellado con cera roja.

Parecía antiguo, ceremonial.

Me lo entregó con manos temblorosas.

Esto es lo que tienes que llevar al cementerio.

16 años.

12 de octubre de 2022.

No lo abras
antes, prométemelo.

No lo abras hasta ese día, hasta que estés frente a la tumba de la abuela, ni
siquiera para verificar qué hay dentro.

Tienes que confiar en mí.

Te lo prometo, Carlos.

Lo guardé
en el bolsillo interior de mi chaqueta.

Sentía que pesaba más de lo que debería, como si llevara
dentro el peso de un secreto que atravesaría 16 años.

Carlo me tomó la mano una última vez.

Te
quiero, abuelo, y te voy a estar cuidando.

Voy a estar esperándote, tú y la abuela, los dos.

Me voy
a encontrar con los dos, te lo prometo.

Él sonrió débilmente.

Nos vamos a encontrar, eso es seguro.

El 12 de octubre de 2006, a las 6:32 de la mañana, Carlo Acutis murió en paz.

Sus padres estaban con
él.

Yo llegué media hora después.

Cuando entré en la habitación y vi su cuerpo todavía y pálido
en esa cama de hospital, sentí que algo en el universo se había roto de manera irreparable.

No era justo, no tenía sentido.

Un niño de 15 años lleno de fe y amor no debería estar muerto.

Pero luego recordé sus palabras.

Todo tiene un propósito.

Vas a ver.

Y me aferré a esa promesa
absurda.

imposible que le había hecho a un niño moribundo.

Es.

Funeral fue tres días después.

La
iglesia de Santa María Segreta en Milán estaba llena.

Había cientos de personas, compañeros
de escuela, profesores, familias del barrio, personas que Carlo había ayudado con su página
web, gente que ni siquiera conocíamos, pero que había sido tocada de alguna manera por ese niño
extraño que iba a misa todos los días.

Durante la ceremonia cumplí la primera parte de mi promesa.

Hice exactamente lo que Carlos me había pedido y cuando lo hice, algo pasó.

Algo que no puedo
explicar con lógica ni con razón.

La temperatura en la iglesia cambió, se sintió más cálida de
repente y hubo un aroma suave pero inconfundible, como rosas y vainilla mezcladas.

El mismo perfume
que usaba Francesca.

Lo olí claramente.

No fui el único.

Vi a otras personas mirando alrededor,
confundidas, buscando la fuente de esa fragancia.

Después del funeral intenté racionalizar lo que
había pasado, coincidencia, sugestión, pero en lo profundo sabía que algo había ocurrido y las
señales continuaron.

Cada 12 de cada mes algo pasaba.

ese aroma de rosas y vainilla, objetos de
francesca en lugares donde no los había dejado.

Comencé a orar, no sabía cómo, así que simplemente
hablaba con Francesca, con Carlo, con ese Dios en el que no creía, pero que comenzaba a sospechar
que tal vez estaba ahí.

En 2013 abrieron la causa de beatificación de Carlo, seguía el proceso, los
testimonios de sanaciones, los milagros atribuidos a su intersión.

En 2020 fue beatificado.

Vi
por televisión su cuerpo incorrupto.

Mi nieto, 14 años después de su muerte, como si estuviera
durmiendo, lloré porque finalmente entendía.

Su muerte no había sido sin sentido y ahora solo
quedaba esperar al 12 de octubre de 2022.

La fecha que él había marcado llegó finalmente, 12 de
octubre de 2022.

Me desperté antes del amanecer.

Saqué el sobre que había guardado durante 16
años.

Tomé un taxi al cementerio Monumentale.

Había niebla entre las tumbas.

Llegué a la tumba
de Francesca.

El ciprés ahora era enorme.

Me arrodillé.

Rompí el sello del sobre.

Dentro había
una carta y una fotografía.

Miré la fotografía y mi corazón se detuvo.

Era una foto que yo no sabía
que existía, una foto de 1968.

De mayo de 1968.

El momento exacto, el momento de mi traición, el
secreto que solo Francesca y yo conocíamos.

Y ahí estaba capturado en una fotografía que nunca supe
que alguien había tomado.

La evidencia física de lo que había pasado.

Las manos me temblaban
sosteniendo esa imagen del pasado.

¿Cómo? ¿Cómo era posible que Carlo tuviera esto? Esta
foto debía haber sido destruida hacía décadas.

Francesca me había dicho que la había quemado.

Me había jurado que nadie la vería jamás.

Con manos temblorosas abrí la carta.

Querido abuelo,
si estás leyendo esto, significa que cumpliste tu promesa, significa que esperaste 16 años,
significa que estás aquí en este momento exacto, en este lugar exacto.

Y ahora te voy a decir
por qué.

La foto que tienes en tus manos, la abuela nunca la quemó.

La guardó en una caja en
el sótano durante todos esos años.

Yo la encontré un día mientras buscaba cosas viejas.

Cuando la
vi, cuando entendí lo que era, supe que Dios me estaba mostrando algo importante.

La guardé porque
en oración sentí que algún día tú la necesitarías, que necesitarías verla para finalmente perdonarte.

Abuelo, la razón por la que tenías que esperar 16 años es porque hoy 12 de octubre de 2022 es un día
especial.

Es el día en que se cumple algo que yo vi en una visión.

Es el día en que vas a recibir
tu respuesta, tu prueba.

Ahora quiero que hagas exactamente lo que te voy a decir.

Quiero que
quemes esa foto.

Quémala aquí frente a la tumba de la abuela.

Es un acto simbólico.

Es soltar el
pasado.

Es perdonarte finalmente.

Trae fósforos.

Hazlo ahora.

Saqué la caja de fósforos que
había traído siguiendo las instrucciones que Carlo me había dado 16 años atrás.

Sostuve la
fotografía, la última evidencia de mi peor error, la prueba de mi traición y la quemé.

La vi arder.

Vi como las llamas consumían ese momento de 1968.

Vi cómo se convertía en cenizas y mientras ardía
sentí algo rompiéndose dentro de mí.

54 años de culpa, 54 años de vergüenza, 54 años de no poder
perdonarme.

Todo ardiendo con esa fotografía.

Las lágrimas corrían por mi rostro.

Dejé que las
cenizas cayeran sobre la tumba de Francesca.

Y entonces pasó algo que ninguna explicación
racional podrá jamás explicar.

La niebla alrededor del cementerio comenzó a moverse, no por
el viento.

No había viento, se movía como si fuera algo viva.

Y comenzó a concentrarse, a tomar forma
frente a mí, frente a la tumba, y por un instante, por un solo instante imposible, vi a Francesca.

No era una alucinación, no era mi imaginación, era ella, tan real como lo había sido en vida,
joven, hermosa, como la recordaba de nuestros primeros años juntos.

Sus ojos me miraban con
ese amor que nunca dudé.

Me sonrió, esa sonrisa que iluminaba habitaciones y habló.

Escuché su voz
tan claramente como escucho mi propia respiración.

Yuspe, mi Yusepe, ya es tiempo, ya está perdonado.

Todo está perdonado.

Te amo, siempre te amé y te estoy esperando, pero todavía no.

Todavía tienes
algo que hacer.

Alguien más te está esperando también.

Y entonces, junto a ella apareció otra
forma en la niebla.

Carl, mi nieto, con 15 años otra vez, sonriendo con esa paz que siempre
tuvo.

Abuelo, dijo su voz, cumpliste tu promesa, las dos partes, y ahora nosotros cumplimos la
nuestra.

Esto es tu prueba, esto es tu respuesta.

Dios es real, el cielo es real.

El amor continúa
y todo lo que sufriste, todo lo que cargaste, todo lo que negaste tenía un propósito.

Tenía
que llevarte a este momento, a esta revelación, para que finalmente puedas vivir los años
que te quedan en paz y para que cuando llegue tu hora vengas a nosotros sin miedo, sin dudas,
sabiendo exactamente lo que te espera.

Las formas comenzaron a desvanecerse.

Intenté alcanzarlas,
pero ya se habían ido.

La niebla volvió a ser solo niebla.

El cementerio volvió pros a estar vacío y
silencioso, excepto por el canto distante de los pájaros.

Me quedé arrodillado allí, completamente
destruido y completamente restaurado al mismo tiempo.

62 años de ateísmo, 62 años de certezas,
todo destrozado en un instante y en su lugar, fe, esperanza, certeza absoluta de que Francesca y
Carlo no se habían ido.

¿Qué me estaban esperando? que algún día cerraría mis ojos en este mundo y
los abriría en otro y allí estarían.

Pero la carta de Carlo tenía un último párrafo.

Lo leí con manos
temblorosas.

Abuelo, hay una tercera parte de la promesa, pero esa no te la puedo decir ahora.

Esa
la vas a entender cuando llegue el momento y el este testimonio a ese familiar que tiene miedo,
a ese amigo que perdió la esperanza de like.

Por Carlo Acutis y suscríbete.

Cada semana compartimos
testimonios reales de milagros.

Esperanza y F.